всё зависит от того, как ты видишь этот мир,
веришь ли в его реальность, понимаешь ли мои слова…
сеть — скопление одиночеств, их убогий пир,
где за сочность сердец выдается приправленная трава…
и притравленная… надеждой, желанием, тысячей масок…
всё зависит от того, пировать ли ты пришел…
хочешь, я раскрашу его в миллионы нереальных красок?
вот и я не хочу так… потолок для других, мне — истоптанный пол…
это романтики верят, что слова нежнее прикосновений…
разве заменят они безмолвие любящих глаз?
и есть ли что-то дороже тех тактильных ощущений,
что заставляют поверить — мы живы… мы здесь… сейчас…

Я вас не знал. Как жаль. А больше жаль, что в этой жизни мы не встретимся.

Игра затянулась петлёй на шее.
Скучать — это норма.
Желание делает кожу теплее,
Причина бесспорна.
Исход не понятен, начало неясно,
Страдание — неизбежность.
Игра затянулась и стала опасной…

Дарю тебе нежность.

Ирония жизни, что тот, кто нас узнает, сам ищет…
А кто не ищет находит причины…
Причины всегда, но мало слов.
С каждым думаем остаться навсегда, впоследствии как чужие люди.
Обещаем горы, но и малости потом не имеем…
Причина остановки ясна, как и попытки дальше…
Мы верим тому, что еще не умеем.
А то, что имеем невсегда попытка.
Легкое увлечение, моральные устои, уверенность в себе.
Пользуем молодость, а затем в старости находим ответы…
Порок нас изменил, но так и не научил основному…
Доверять тому, что чувствуешь и не верить тому, что видишь…