Ехал я как-то под Новый Год в автобусе. Стою у заднего окна, пейзаж городской разглядываю. Всё вокруг в снегу, как на новогодней открытке. Смотрю, к остановке от вокзала мужик здоровенный спешит. Рожа толстая, довольная, а в каждой руке по пакету. В автобус наш влез — и сразу бужениной домашней, деревенской, запахло. Меня как-то дружок мой, Вовка Кораблёв, такой угощал, этот запах ни с чем не спутаешь. Значит, и этот толстомордый буженину из деревни везёт.
Хоть и не голодный я был, а чувствую —…