Годами оттачивая искусство пофигизма, я с ужасом понимаю, что до сих пор боюсь, что проснувшись утром, я не увижу подарка, оставленного Дедом Морозом под ёлкой…

Я пишу молоком на листе пастилы-
(Добралась до кисельного берега):
«У меня все прошло, ничего не болит…
Но… всё чаще стучится истерика.
Страх скребет когтем где-то в районе души
И садятся сединки на голову…
Если можешь писать, то, прошу, напиши,
Что я справлюсь и всё будет здорово.
Если хочешь смолчать, то сожми кулаки
И пошли мне лучи обновления…
Я пишу тебе с берега сладкой реки.
Закругляюсь… Тут скоро затмение.»

— странно, как ты только терпишь этот наряд из боли.
— я примеряла столько обновок, но всегда возвращалась к нему. удобному и такому привычному.
— завтра. Ровно в начале дня — меняем стилиста. И прошу тебя, не опаздывай, я все равно дождусь.