Бесконечные знаки вопросов
Восстают на страницах судьбы…
А мои тёмно-русые косы
Потускнели и стали слабы…

И январским дождём умывалась
Потерявшая вьюгу зима.
В прежних силах своих сомневалась,
Поливая слезами дома…

Я брела по пустому проспекту,
Зимний дождь становился сильней…
Равнодушие — страшная секта,
Что зомбирует души людей…
… показать весь текст …

Покажите мне, пожалуйста, такого человека,
кто способен ровно ко всему дышать,
кто умеет прыгнуть в пропасть без разбега
и, при этом, в эту пропасть, не упасть…
Кто к чужим эмоциям и слову,
абсолютно, глух и нем, как истукан…
кто принимает жизнь, как дойную корову
и, у кого всегда есть запасной, воды, стакан…

Я считаю, что у каждого эмоций есть в достатке,
и, если кто-то и умеет их не показать,
в голове то у него, совсем не сладко,
и ему приходится страдать…

«Характер женщины, через глаза передаёт душа. Они молчанием ответить могут, а безразличием свести с ума «.

Если гниёт царство, все помогает ему гнить. Пусть большинство просто-напросто попустительствует — что же, считать их непричастными? Я сочту убийцей и равнодушного, который, видя, как ребёнок тонет в луже, не пытается его спасти.

Если всё до лампочки — значит, ты на том свете.

Кому не все равно — те напишут, позвонят, придут, приедут, прилетят… а те кто находит вечные отговорки, это просто не те люди, которым нужно уделять внимание, вот и все…

На вопрос «Зачем я тебе?» — хочется ответить «Нахрен ты мне»…

«Человек, равнодушный к своему языку, — дикарь. Его безразличие к языку объясняется полнейшим безразличием к прошлому, настоящему и будущему своего народа.»

У меня внутри ужасная пустота, какое-то безразличие ко всему, которое меня убивает.

Красота не терпит показного безразличия.

Белес рассвет. Продрогший хмурый город
Молчит и тщетно силится проснуться.
Течет туман коллоидным раствором
Среди угрюмо-сонных серых улиц.

Аморфность мыслей, страхов и желаний
В густой коктейль смешалась с безразличьем.
Рассказы о тебе уже не ранят —
Усталость отсекает все привычки.

В желе без цвета, запаха и вкуса,
Одевшись в тучи, превратится утро,
Не веря, что однажды вновь искусно
Луч солнца мглу разрежет перламутром.

Больше всего раздражает не хамство, не безразличие, не назойливость, а неблагодарность …

Как хочешь так живи, так скажет безразличие,
оставив перед выбором тебя
И в комнате пустой пересчитав наличные,
задашь себе вопрос, была иль не была?

Ты выйдешь за порог, поспешное решение
Ведь не было и нет особо важных дел
Как хочешь так живи, без шанса на спасение,
когда ты оказался не у дел

По ветру, так лети, а лучше по течению,
раскинув руки, чтоб наверняка
Доехать, доползти до точки назначения
Чтоб снова всё начать, как с чистого листа

когда-нибудь ты поймешь что я значу для тебя, но мне уже будет не столь важно, мне будет уже всё равно…

а мне все равно, что говорят за моей спиной, ибо в лицо они мне этого сказать не посмеют ^___^

Как Вам кажется, если с Вами что-то случится, когда у Вас больше шансов получить помощь. Если есть только один свидетель происходящего, десять, может, тридцать восемь?
Это случилось давно. На Китти Дженовезе, возвращавшуюся с работы домой, в нью-йоркский район Квинс, где она жила в многоквартирном доме, напал вооруженный ножом насильник. Её крики и мольбы о помощи: «Боже мой, он ударил меня ножом! Помогите!» — разбудили 38 её соседей. Многие, стоя возле своих окон, наблюдали за тем, как она в те…
… показать весь текст …

Ангел который никогда не родиться. Он не видел неба, Не пил Кока-колу И завтра сентябрь Он не пойдет в школу Не будет тебе Спать мешать по ночам И радоваться солнца Первым лучам. Не будет махать Толстякам-облакам И ты не услышишь Его первое «Мам!» Не станет проситься Залезть в карусель Без шапки не выйдет Весною в капель. И Дню рождению Не будет он рад, И другу не даст На денек самокат. Не будет оценки Стирать в дневнике И саблей махать В своей детской руке. Не будет с девченкой Глазастой дружить И с синяками Домой приходить.

Пройдёт…

Пройдёт. Не заживёт — минует,
Как на реке рубец весла.
И странно не ознаменует
Собою ни добра, ни зла.

А так — ничто в тебе не дрогнет.
И ты в сердцах не крикнешь вслед:
«Будь проклят, трижды! Трижды проклят…»
Зачем? Живи… Мне дела нет.

Он знал, отлично знал: безразличие к себе, к смерти, ко всему, что происходит вокруг, — это медленно входящее в душу: «Хоть бы уж скорей убило…» — начиналось у него где-то на десятый день непрерывного пребывания в боях.

На плацдарме хватило и недели, пятнадцать-двадцать минут в сутки сна-обморока, избавляющего человека от потери рассудка, но не снимающего усталости, — и вот человек готов в покойники. Добровольно, сам, махнувши на свою жизнь рукой, плохо чувствуя себя в миру, готов он расстаться с душой и телом.

Вы видели призраков? Речь вовсе не о душах с прозрачной телесной окантовкой. Некоторые люди встречают в жизни призраков чувственной составляющей добра. Или, сами их создают. Эти призраки — безразличие…
Живая душа не должна рождать мёртвые чувства. Дарите жизнь!