Оглянулся, вся тихо, хвоста вроде нет
Колодец двора, яма черного хода
Заколочена. Черт бы побрал этот свет
Липнущий сверху чухонским уродом.
Выход — гнилая пожарная лестница
Хрупкая, сволочь, и окна вокруг.
Ползут этажи так убийственно медленно
Мимо дрожащих, истерзанных рук.
Что пялишься, дура, я ведь не голый!
Я не к тебе, я не бабник, не вор!
Я — террорист! Я — Иван Помидоров!
Хватит трепаться, наш козырь — террор!
Тра-та-та-та-та!