Божественный Цезарь, созданье Луны,
Вы бредите странными снами:
Что все Рубиконы перейдены,
Все жребии брошены Вами,
И каждый использовал право свое
Сказать триумфатору гадость;
Сражений поля зарастают быльем,
А Вам — ничего не осталось!
И Вы год от года
Вините погоду:
Дожди, мол, задрали в июле!
Отборсьте личину —
Не в том ли причина:
Вам нечего больше желать,