Все по-осеннему. Нет ничего от лета. Нет никого для сердца и от души.
День сто десятой кажется сигаретой — вот прикурил, но хочется потушить.
Всё как обычно, как водится, как придётся — сделаешь шаг, а дальше еще один.
Надо бы в сторону солнца, но только солнце месяц назад закрылось на карантин.
Я запираюсь в пледе, как в теплом царстве, где одиночество греет и льнёт к спине —
от эпидемии осени нет лекарства, если очаг заражения не из вне, не из пространства,
где город играет в прятки с вечером — в — темной комнате — без тебя.
Осень во мне. Наступает кирзой на пятки, как на листок - запутанный букворяд,
как накрывает холодом незнакомец, если случайно толкнешься в него плечом.
Он надоедлив, как бледная от бессонниц злая старуха, ворчащая ни о чем…
Стоит принять лекарства и сон. Но всё что нужно остричь, как волосы, как болезнь,
вот уже месяц липнет к душе, как к коже, напоминая, что ты еще где-то есть.