Ты говоришь, что вещи держат в плену. Может быть, но тогда я просто распадусь без этого плена. Если не любить вещи, не любить уют, начнётся тот холод, которого в мире и так слишком много. Всё счастье в этом тонком тепле, в тончайшем его слое, оно паром ложится на ледяные окна.
Нагревать, закутывать, и если угодно, даже покрывать плюшем.
Ко всему привязывать бантик, на всем рисовать цветочек. Как же иначе?