Жизнь предсказуема только слегка,
Самое разное может случиться.
Всё перемелется, будет мука.
Белая, высшего сорта мучица.
С этой мукой заведём куличи,
Сладкие, сдобные, нам в утешенье.
Что ж ты подавленно, горько молчишь?
Разве не радует щебет весенний?
Разве не чудо, что в небе большом
Плавно скользят облака, словно лодки?
Живы покуда мы — всё хорошо.
Век у несчастий, поверь мне, короткий.