… если у вас зудит под лопатками — лучше, всё-таки, сходить в баню… Для отрастания крыльев ещё не сезон…:

Стихи уходят от меня…
(не слава Богу ли?)
И укрывается душа
Сном-недотрогою.
И не волнуется совсем,
Вздохнёт без трепета.
И только напоёт, как все,
Уже пропетое…
И солнце светит как всегда,
Дожди не радуют…
Желаний нет, чтоб загадать
На звездопады их…
И жизнь течёт наверняка,
Прямою линией…
… показать весь текст …

В провалах и подъёмах амплитуды
И в прочих перепадах настроения
Обречены мы жить всегда, покуда
Приходят к нам и беды, и везение.
И даже если в этих перепадах
Теряешь направление движения,
Кривая тебя вывезет, как надо…
Поверь в неё и прочь отбрось сомнения.

… если судить о жизни по отражению в зеркале, всё правое кажется совсем не правым.

Мир без тебя — это стало уже аксиомой.
Мир этот будто бы чем-то ненужным наполнен.
Словно развешаны серых туманов полотна,
а я стараюсь пробиться сквозь них к горизонту…
Мир без тебя — это сырость и холод на плечи,
и называется — бредом, кошмаром, бедою,
вроде бы дышишь… вдохнёшь, а вот выдохнуть нечем…
Мир этот полон, но полон такой пустотою,
словно бы сжалась, сгустившись вокруг меня вечность…

Февраль на свой лад строит настроенье,
Закрашивая белым синий цвет.
Стараясь убедить, что мира нет,
Он прячет мир за кисеёй метельной.

Уютно в тишине уединенья…
И привыкаешь, и желанья нет
Сквозь стену снега выбраться на свет,
Хватает и самой с собой общенья…

Вот тем и страшен полумрак келейный,
Что ты не видишь в нём мерцанье звёзд,
Когда те строят, перешёптываясь, мост
Между былым и будущим мгновеньем…

- Оказывается, если ты плохо ублажаешь по духу Кришну, то возродишься жуком или червяком, а в самом худшем случае — вообще женщиной.

Мы знаем: время растяжимо.
Оно зависит от того,
Какого рода содержимым
Вы наполняете его.

Бывают у него застои,
А иногда оно течёт
Ненагружённое, пустое,
Часов и дней напрасный счёт.

Пусть равномерны промежутки,
Что разделяют наши сутки,
Но, положив их на весы,
Находим долгие минутки
… показать весь текст …

Так много боли, что штрихами слёз
Чертили звёзды тёмный полог ночи.
И месяц, словно чей-то скорбный рот,
Шептал такое, что принять не хочешь —
Что всё не так… и вера прочь ушла,
Подчёркивая призрачность надежды.
А в радужном спектакле о мечтах,
Финал печальный разразился прежде,
Чем жизнь собой сменила пустота.
И сценарист совсем обескуражен,
Такое он и предсказать не смел,
Не предлагал развития такого —
В сплетении причудливых страстей
Рождение чего-то не живого…
… показать весь текст …

… то, что мы когда-то считали просто адом, по прошествии времени может быть переквалифицировано в преддверие рая…

Словами по поверхности скользя
И не касаясь горестных глубин,
Рассказывать, как было без тебя.
Уже нет ни резонов, ни причин.
И говорить о том, каким был ад,
Как замерзать в огне, во льду гореть,
О том, как миллионы лет назад,
Тебя предвидеть и предусмотреть
Я не смогла. Не думая совсем,
Что верить в сказки никогда нельзя…
Всё расскажу я, не делясь ни чем,
Словами по поверхности скользя.

Снег валом валит и не видно гор.
Пейзаж меняется по прихоти метели…
И ветви тушью прорисованных деревьев
Сдержать не могут белых искр напор.

Так странно изменяется всё враз —
Где были склоны, там вдруг видится равнина,
Осознаёшь реальность лишь наполовину,
Наполовину веря в чудеса…

Мир кажется картиной на холсте,
Кем-то набросанной с непринуждённой блажью…
И хлопья снега, будто каплями гуаши,
Торопятся пятнать всё и везде…

В сущности, антитеза литературы — не молчание, а необязательные слова.

Мне опостылели слова, слова, слова,
Я больше не могу превозносить права
На речь разумную, когда всю ночь о крышу
В отрепьях, как вдова, колотится листва.
Оказывается, я просто плохо слышу,
И неразборчива ночная речь вдовства.
Меж нами есть родство.
Меж нами нет родства.
И если я твержу деревьям сумасшедшим,
Что у меня в росе по локоть рукава,
То, кроме стона, им уже ответить нечем.

Подсыпать слов в горячий кофе, словно сахар,
Они усилят в чашке вкус и цвет, и запах,
И мерной ложечкой в мечты подсыпать возраст…
Но это всё слова… Готовится он просто —
Как в жизни, смешиваем радостное с грустным…
Одна беда… что не всегда наш кофе вкусный.

Все мы должники перед Богом. И каждый из нас отдаёт самый главный, самый последний долг в нашей жизни - свои грешные души в Божьи руки …

Стихи так часто — плата за игру,
За удовольствие играть словами…
К тому же мы с души снимаем камни
Стихами, что родятся поутру.

Стихи так часто — плата за любовь,
За нелюбовь, за злость и раздраженье,
За невезенье, или за везенье…
За всё мы платим векселями слов.

Стихи так часто — плата нам самим,
Сбить напряжение таким кровопусканьем,
Тревожным, сладким самоистязаньем
Свои тревоги обращая в дым…

Понедельник, понедельник —
Самый жуткий день недели.
Сколько дел, сколько свершений
Мы решали начинать
В понедельник! Только всё же,
Поутру мы, скорчив рожу,
Всё равно опять решаем —
Это может подождать!

Мы сознательно покупаем ложь, потому что правда никогда не лежит на прилавке.

Утомляются души от вычурных слов,
Принимаемых нами за чувства…
А слова эти — как ненадёжный покров
Прикрывают то место, где пусто.

За любовь выдают макияж, камуфляж,
Очень трудно за ним видеть правду.
Верить, нет ли — на выбор. А выбор тот наш
Иногда и не тот, что нам надо.