Пускай напомнит вам судьба соцветий,
Что красота — непрочный матерьял,
И как бы ярко день нам ни сиял,
Он минет, как минует всё на свете.

Вот день прошёл. Живу. Дышу. Пишу.
По вечерам посуду губкой мою…
Листвою в парке иногда шуршу…
Записывая день за два порою.

Жду свой черёд. Когда рубеж пройду?
Не знаю. И никто того не знает.
Но новый день отводит прочь беду,
Которую в тревоге ожидаю.

Порой не верю я, что буду жить.
Ведь иногда, как в непогоду дождик,
Тоска вдруг может сердце с ритма сбить,
И сжаться в ком в волнении тревожном.
… показать весь текст …

Ни за чем… ни о чём… не при чём…
Как же часто вот так мы живём —
Посочувствуем, даже поохаем,
Но своё не подставим плечо.

И как странно бывает порой,
Коль в беде помогает чужой,
Тот, о ком никогда не подумаешь,
Против бед встанет рядом с тобой.

Хорошо, если всё же поймёшь,
Что один далеко не уйдёшь,
Что хороших людей больше, всё-таки…
Ну, а ними ты не пропадёшь.

Прогресс не только преодолевает старые формы зла — он порождает новые. Более высокий уровень науки и экономики не обязательно означает более высокий уровень морали.
…Между людьми, которые зажгли печи Освенцима, и людьми, которые их погасили, есть разница.

Все фразы, ненаписанные мною,
Во сне моём вдруг странно собрались.
Прочесть их не могу — глаза откроешь —
Все исчезают, словно рухнув вниз.
И яркие какие-то словечки
Мелькают между ними там и сям,
Как огоньки кем-то зажжённых свечек,
Что гасит этот кто-то по утрам.
Со смутной просыпаешься досадой —
Не выпала судьба их прочитать!
Слова и фразы те, что очень надо,
Смертельно надо было записать…
Перетряхнув слов свой запас напрасно
(а он не мал, могу это признать),
… показать весь текст …

Для битв жестоких или для награды
В любой момент — «Тревога!» и «В ружьё!»
Кто эти парни — ОФИЦЕРЫ ВАДА,
Цвет рыцарства, хранящие ссаньё.

Ни зло, ни добро не имеют силы, пока варятся в наших головах в виде мыслей, подозрений, замыслов и измышлений.
Пока они не облечены в слово или дело.

Мой ангел просто подустал
От долгой службы.
Меня он честно охранял
От вредной дружбы,
Да и в любовь не каждую пускал…

И строго не давал болеть
Ненужной злобой,
И недовольству жизнью зреть
Внутриутробно.
Он успевал всегда за мной смотреть…

Помог мне вылюбить детей
Других не хуже,
… показать весь текст …

Снег мягко падает на веки
Закрытых глаз,
Ты будто бы один на свете —
Всё в первый раз.
И впереди ещё все бури
И беды все.
И счастье ещё только будет
С травой в росе…
А снег тихонько приглушает
Сердечный стук.
Ты предвкушаешь, ожидаешь,
Ловя на звук,
Чтобы слились в венок мелодий
Стихи ветров.
… показать весь текст …

Когда обнаруживаешь, что ты чуть ли не единственный, кто имеет моральные преграды, возникает порой искушение послать их к чёрту — не по убеждению и не ради удовольствия, а просто потому, что обидно быть ангелом в аду, в то время как дьявол везде себя чувствует дома.

Хорошие стихи, как доброе вино,
С теченьем лет букет их станет лучше.
Останется навек стихов тех существо
Вне времени, запали если в душу.

И даже если нет их автора давно,
Они не растеряли свою прелесть.
Хорошие стихи, хоть пьются, как вино,
Не стёрлись, не забылись, не сгорели.

А впереди туман… за ним — другой…
И дальше только новые туманы…
И пусть туманен мир перед тобой,
Не поддавайся на его обманы.

Ты просто вспомни — было, и не раз,
Когда вокруг всё было беспросветно…
Но не отменит кто-то жизнь сейчас,
И за закатом следуют рассветы.

Бывает, кажется, уже вот-вот
Смерть отберёт и жизнь, и свет, и яркость,
Но тут надежда за руку берёт,
Ведёт силком и наградит подарком.
… показать весь текст …

Меня, как всех, жизнь тоже поучила…
Ласкала иногда, порою била.
Но ласк я как-то и не замечала,
А боль… она же о себе кричала!
И до слезы, до спазма, и до крови
Мозги собой вправляла эта боль мне.
Когда за час, когда за ночь, когда и дольше —
Коль косяков в башке бывало больше.
Теперь я этой боли даже рада —
Я стала понимать себе наградой,
Ту радость, что мне жизнь преподносила.
Да. Кнут и пряник — это всё же сила!
Что было бы, коль было бы всё гладко?
Поймешь, где сладко, раз всегда всё сладко?

Тревожно как-то на душе и неуютно,
А ветер, что гудел всю ночь, не стих под утро…
И так покоя не давал вытьем всю ночь мне,
Ещё весь день мне будет голову морочить…
Что же могло с тобой случиться, милый, где-то?
Но только вряд ли я дождусь ответ от ветра.
Не зря же стонет так душа и неспокойна,
Ведь если у тебя болит, мне тоже больно.
И даже если ты о том не будешь помнить,
То ветер известит меня… Хоть днём, хоть в полночь.

Человек тёмен и страшен. Но мир человеческий тёпел и светел.

Стоит суматоха весёлых, предпраздничных дней,
Покупки, подарки, салаты, хлопот карусели…
А время летит, как нарочно, быстрей и быстрей,
Но что пожелать себе, всё же, придумать успели.
Желают себе молодые счастливой любви,
А те, кто постарше — конечно, покрепче здоровья…
Мы сдали в архив уже лучшие годы свои
И те, что достались, порою, нам с потом и кровью.
Уже опыт есть и нелепых ошибок набор,
Предательства боль, суета, упоенье победой,
Но мы каждый раз с нетерпением ждём Новый Год,
Надеяс…
… показать весь текст …

Я разлюбил себя. Тоскую
От неприязни к бытию.
Кляну и плоть свою людскую,
И душу бренную свою.
Когда-то погружался в сон
Я, словно в воду, бед не чая.
Теперь рассветный час встречаю,
Бессонницею обнесён.
Она стоит вокруг, стоглаза,
И сыплет в очи горсть песка.
От смутного её рассказа
На сердце смертная тоска.
И я не сплю — не от боязни,
Что утром не открою глаз.
… показать весь текст …

Удивительно то, что в экстремальных ситуациях, оказываясь между честью и бесчестием, между добром и злом, между жизнью и смертью, одна часть людей, в невероятном усилии, поднимается в духовном, нравственном, умственном развитии на более высокую ступень, а другая опускаются на уровень животного.

«Мой милый! — ты сказала мне.
Зачем в душевной глубине
Ты будишь бурные желанья?
Всё, что в тебе, влечет меня.
И вот в душе моей, звеня,
Растет, растет очарованье!»

Тебя люблю я столько лет,
И нежен я, и я поэт.
Так как же это, совершенство,
Что я тебя своей не звал,
Что я тебя не целовал,
Не задыхался от блаженства?
… показать весь текст …

Как нехотя уже приходят строки,
С таким трудом выстраиваясь в ряд.
И смысл у них какой-то недалёкий,
Совсем не то, что пару лет назад.
Ум ленится, не взбудоражен чувством,
И не рождает образов узор…
Недостихи не отнесёшь к искусству,
Когда они всего лишь слов набор.
И только чувства, и не суть какие,
Способны взбудоражить мыслей строй.
Тогда приходят строки… И такие,
Что прочитавший делит их с тобой.