В любовь не верят, если не везло,
Кто предан был или её не встретил.
Они считают — нет любви на свете.
Есть просто куча выдуманных слов.

Ведь, не любя, не знаешь суть любви,
Не сможешь ни надеяться, ни верить.
Желать величину её измерить —
Так это зря, нет в мире мер таких.

Живут, совсем не веря в чудеса,
Не чувствуя ни в чём необычайность.
Но выкинет судьба, порой, случайность
И жизнь изменит раз и навсегда.
… показать весь текст …

— Твой язык и слова, который ты употребляешь, говорят о том, что тебе абсолютно ясна картина мира. Ты знаешь, что хорошо и что плохо. И вряд ли ты задумываешься, что ты узник своей концепции. Осмелюсь предположить, что ты сидишь в тюрьме своей концепции. А ведь всё на свете становится одновременно и хуже и лучше. «Хуже» всегда очевиднее, потому то оно всегда громче заявляет о себе.

Проходит осень… Как проходит всё,
Что радовало яркостью моментов —
Прилежно время вертит колесо,
Оно не переносит сантиментов.
Календари, листы перевернув,
Все дни из жизни, словно в пропасть, бросят
Нам в память, круг безжалостно замкнув.
Всё так… Одна печаль — проходит осень…

Мы крутимся, как белки в колесе
И не глядим совсем по сторонам,
А, может быть, совсем невдалеке
Стоит тот человек, что нужен нам.
И улыбнуться он уже готов,
И оживилось ожиданием лицо…
Но поворот сменяет поворот,
И нас не отпускает колесо.

Всякий человек, имеющий в своем сознании семя гордыни, никогда не сможет в полной мере прислушаться к мнению и рассуждению другого человека, так как ко всякому его слову будет относиться с пренебрежением.

Затосковала я. Затосковала.
К тому же и компьютер поломала,
Да и забыла, когда от руки писала,
Вот так и не писала ни строки.

Теперь из-за инерции мышленья
Всё чаще появляются сомненья —
Кому нужны все мои мыслеизверженья?
А набиваться, вроде, не с руки…

Правда, заметила — пока я так тоскую,
Всё же какие-то в себе слова коплю я.
А Музу попрошу, коль что-то зарисую,
Чтоб строки оказались бы легки.

Пишу я про любовь. И о любви
Все лучшие мои стихотворенья.
И что бы кто-то там не говорил —
Любовь — удел богов и их творенье.
И Прометей брал вовсе не огонь,
Не за огонь терпел он злую муку —
Он для людей взял у богов любовь…
… а с ней случайно прихватил разлуку…

Ненависть абсолютно иррациональна. Она всеядна и находит пищу абсолютно во всём. Она даже добро трансформирует в себя саму. И если любят вопреки недостаткам, то ненавидят даже из-за достоинств.

Деревья всё ещё густые
И листья медленно теряют.
Их просто Осень в золотые
Наряды переодевает.
Порфироносные рябины
Она украсила как в сказке —
По ним развесила рубины,
Чтоб выделить из общей массы.
А осмотрев одежды новые,
Свой выбор оценив дотошно,
И в золото тонов бардовых
Ещё добавит понемножку.

Ах, постаревшие Мальвины,
Седые до голубизны,
Как все вы всё-таки красивы…
Как прямо держите вы спины,
Будто на царство рождены.

Хоть внешне неприступны вроде,
Но так отзывчивы к другим.
Ведь мудрость не у всех в природе —
К ним за советами приходят,
Как не идут к своим родным.

К себе не допускают скуку,
Чтоб быть лекарством для людей.
… показать весь текст …

Мы лайкаем все афоризмы мудрецов —
Они ж мудры… и изрекают мудрость…
Но только, строя свою жизнь, в конце-концов,
Предпочитаем собственную глупость.:)))

Травою придорожною
Когда-нибудь мы станем…
Ромашкою весёлою
Случайно прорастая.
А может — одуванчиком
Иль кашкой луговою…
Но что-то в них останется
От нас, мой друг, с тобою.

Мы, по большому счёту, пишем для себя…
Освобождая свои души от томленья,
Зависящего от причуды настроенья.
То радуясь процессу, то кляня.

Мы, по большому счёту, пишем для себя
Стихи, стишки, поэмы или афоризмы.
И получаются «трагизмы» и «лиризмы»,
А также стёб и прочая фигня.

Мы, по большому счёту, пишем для себя,
И препарируем все беды и печали…
Вот только с радостью немножко подкачали —
О ней не пишем, для себя храня.
… показать весь текст …

Человек рождается для жизни. И ВСЁ!
А что в ней могут быть удовольствия и страдания, радости и печали — это подразумевается очень мелким шрифтом в этом «И ВСЁ!».

Как океан — слова, слова, слова
И мысли между них, как острова…
И к смыслу мысли слово подбираешь,
Но к месту ли оно — так трудно рассудить…
И раз по сто слова те примеряя,
Ты до такой всё степени меняешь,
Что даже смысл стиха первоначальный
Вдруг неожиданно прикажет долго жить.

Дождь пишет людям письма на асфальте…
Из знаков препинанья — только точки.
Нетерпелив он — неудавшиеся строчки
Без жалости штрихует моментально.

О чём же он сказать не успевает?
И что хотел бы написать он людям?
Наверное, что жизнь и мы в ней вечно будем?
И в этом наши мненья совпадают.

Или о том, что мы должны быть рады
Его, дождя, уже прохладным каплям…
Что нет резонов нам грустить, стонать и плакать,
И что преодолимы все преграды?
… показать весь текст …

Есть Добро и есть Зло. И между ними люди, которые в наше время повального камуфляжа и маскировки часто не очень-то отличают одно от другого и оказываются то на стороне Добра, то на стороне Зла, лишь со временем понимая, правы ли они были и где их место.

Так ночь темна, что трудно в ней дышать…
Что трудно ждать в той темноте рассвета…
Но сеет солнце звёзды в ночь опять,
Как будто маковые зёрна света —
Назначив им рассветом прорастать

Страх потерять не даст мне точки расставлять
Над всеми «и».
В стихи, как в рамку, можно строчки обрамлять
Своей любви,
Той, что как снег свалилась на голову мне,
Или гроза…
Но нам с тобою суждено только во сне
Взглянуть в глаза…
Пусть расстояние всего до пары слов
Скостил Инет,
Но друг от друга мы всё так же далеко…
Что дальше нет.
Описываю я нежданную любовь,
Как будто явь.
… показать весь текст …

Есть свод законов страны — Конституция… Ещё есть множество Кодексов, регулирующих нашу жизнь - от уголовного до земельного и т. д. Но у каждого из нас есть свой неписанный кодекс — Кодекс Собственного Эго. Который мы нарушаем в крайнем случае — или когда понимаем, что его необходимо поменять ради нас же самих, или если события неотвратимо заставляют его менять. В принципе, Кодексы всех людей во многом совпадают. Но есть и разница. Она и определяет индивидуальность человека на общем довольно однообразном фоне.