Страшнее всего — рассы’паться на обманы,
На жалкие сплетни, на мелочное враньё.
Пока мои руки греют твои карманы,
Я вправе считать, что тоже теперь «моё».

Пожалуйста, можешь не сниться, но только рядом —
Живым существом быть со мною не прекращай.
Зачем моя жизнь без конца становилась адом?
Чтоб ты подошёл и Земля превратилась в Рай.

Я отрываюсь от любви прозрачной тенью,
освобождаюсь от оков, теряясь в выси,
сложив стихи по скрупулам, по звеньям,
теряя нить задуманного смысла.
Снимаю крылья — больше им не верю.
С меня довольно взлетов и падений.
Уйдут повадки раненого зверя
и будет место солнцу, без сомнений.

03.08.14.

Не получается петь на любые темы
Как ни ищи ключи к ним — бесперспективно.
Сердце перебивает минор-мотивом,
Блюзовый слог отпуская вперед по венам.
Струны настроены четко и идеально,
В рифмах всё гладко, в жизни, как-будто, тоже.
Только стихи между собой похожи
Ритмом израненым, звоном своим хрустальным…

02.08.14

Copyright: Осенний Джаз, 2014 Свидетельство о публикации 114 080 207 300

Серый песок, гаснущий в свете дня, ссадина сна, сбившегося с пути; стрелка реки, пущенная в меня, плещет в твоей груди.

Рябь фонаря рушит узор воды, крики редки, берег трещит в костре; порваный звук взводит курок, и дым стынет в моей дыре.

Резкий рассвет — времени рыжий сбой, вопли зрачков вязнут в сухом вине; пьяный прилив пенит ночной покой, чем подражает мне.

и вот гнилыми нитками шьется творятся судьба и вот планеты сошлись не в самый удачный ряд, сверху никто не внемлет твоим мольбам, да и старуха вчера подарила не добрый взгляд.

всё почему-то валится из твоих белых рук, даже себя никак в них не взять теперь… всё потому что жизнь уготовила сотню мук, тысячу бед и миллион потерь.

кошки, чернее ночи, бегают тут и там, голуби бьются в окна, баба идет с ведром… это — прямые причины твоих безнадежных драм, горя, трагедий, да и невзгод кругом.

ну, а тот факт, что ты не делаешь ничего, чтобы текущая жизнь изменила свою тональность, стала получше, светлее и кококо… просто случайность.

Сижу в уютной тишине.
Диван, попкорн, хоккей,
вратарь…
Вдруг муза шепчет в ухо мне:
«Аптека, улица, фонарь…».
К любимой музе с давних пор
Я отношусь, как к божеству!
Компьютер, клава, монитор:
«Зима! Крестьянин
торжеству…».
Мне по душе тот разговор
И вдохновения игра!
А пальцы резво тычут в Word:
«Мой дядя самых честных
… показать весь текст …

И толку из того, что я пишу
тебе стихи или другую ересь.
Не вижу смысла в этом, не надеюсь,
но как ни странно, я ещё дышу
и буду продолжать, назло всему,
пусть вопреки желанию и воле,
порой с рассудком или с сердцем споря,
доказывая что-то… Ни к чему
мой мутный бред, вся эта ерунда.
Забей, ведь это просто чувства,
к тому же, не твои. Пусть будет пусто.
Забудь о том, что было.
Навсегда.

Ежедневно на сон грядущий
ставлю жизнь на перезагрузку,
постепенно стирает память
обесцвеченных файлов след.
Утро снова от предыдущих
отличаться не будет. С грусти
день начнется и вновь затянет
в пресловутую жизнь рассвет.

01.08.14.

Оттенком легкой философии июль окрашивает будни.
Моя стратегия — утопия, в ней все до крайности абсурдно.
Неподдающиеся логике блуждают наизнанку мысли.
Неадекватность меланхолика погрязла в жалких компромиссах.

Убери, наконец уже, свой прицел.
Сдай оружие. Тактику поменяй.
Не слепи многоточиями в конце.
Предоставь мне возможность тебя понять.
I surrender, всем принципам вопреки.
But you know I feel and I endure pain.
Принимая удар от твоей руки,
Закрываюсь защитной броней цепей.

вечереет, тень обнимает стены, лунный свет царапает по трубе.

я могу писать на любую тему -всё равно получится о тебе.

Ты — мой сэмпл… посланник иных богов, Для которых земная привязанность — это милость.

Разум музыка глушит… А, значит, уже случилось… Совпадение несколько больше, чем в пару слов.

Знай, что если однажды я не смогу дышать… Это я задыхаюсь от самой высокой ноты…

Так неслышащий звуков страдает. и, молча, ждет их… Так ликует художник,… способный опять писать.

Я измеряю нежность тишиной.
Несказанными лишними словами.
Когда внезапно чувствуешь душой
того, кого не чувствуешь руками;
когда не сердце, сбитый метроном,
и зверь внутри мурчит котом. Но вот что:
когда твои объятия — чей-то дом,
измерить нежность просто невозможно.

Нет ничего в ночи кроме тихих слов, звона ключей, да оплавленных белых свеч. Лунный ребенок смотрит из облаков, трогательно обещает тебя беречь. Где на крыльцо рассеянно свет падет, где тень укроет скраденные шаги… Дом, куда больше никто из нас не зайдет, стал оберегом от нечести и тоски, вьюги, седых ветров и песчаных бурь, в общем всего, от чего нас господь упас. Ночь обступает горький на вкус июль, дом, ставший лучшей крепостью не для нас.
Лунный ребенок прячется в облаках, больше не просит меня без тебя не мочь.
Тихой молитвой взлетает моя душа,
Чтоб навсегда превратиться в такую ночь.

живи у себя внутри, наведи уют,
расставь все по полочкам, вынеси в мусор хлам,
оставь только то, что ценно: любовь и суть,
которая не подвластна годам, словам,
которая все на свете, и тоже — ты,
включи кучу лампочек, если тебе темно,
разуйся, ходи босой, поливай цветы,
и что-нибудь заводное мурчи под нос.
живи у себя на дне, больше не беги,
оттуда не упадешь, не уйдешь, там тишь,
оттуда никто не выгонит за долги,
и там оставаться просто запретишь…
запомни твое — лишь только вот это дно,
а больше ведь ничего у тебя и нет…
… показать весь текст …

небо плюет в прохожих, цепляет кроны,
люди снуют белками в колесе.
я любую ложь придумываю легко, но придумай мне повод
не видеть тебя
во сне.

Мы ценим жизнь, когда она уходит,
И исчезают те, кто мог быть с нами…
Когда — не рядом, а над головами —
Пустынные просторы небосвода.
Мы ценим свет, когда глаза — незрячи,
И слышим сердце — болью расставаний…
Как дервиши — на грани испытаний,
А что — взамен… фортовый миг удачи…
Ну, сколько унесешь по краю бездны?..
Не мне судить закаты и восходы…

Мы ценим жизнь в приходы и уходы,
А погибаем - в логике железной.

Ты никогда не напишешь ей столько писем,
Сколько хотел бы сказать, но сказать не в силах…
И оттого ещё больше, возможно, невыносимо.
Осознавать то, как сильно теперь от неё зависим.

Злость изъедает последний оплот — надежду…
Память изломанным нервом вскрывает грудь и…
Вот ты стоишь до предсердий распахнутый на распутье.
Осознавая, …
…что, так… как она,. твою руку никто не держит…

Так вдохновенна палитра душой раздетой…
Как на картине Моне… при восходе солнца…
Так на губах натяженною нотой молчание жжется…
… показать весь текст …

как странно не писать стихов, не отражать эмоций свет в ночном блуждании маяков, в луны ажурном естестве. как странно падать с высоты воздушных призрачных дворцов в объятья вечной мерзлоты, исчезнув в лабиринте снов. как странно видеть тишину в когда-то любящих глазах, зависнуть, грань перешагнув, без шансов повернуть назад. как странно оглянуться вдруг и задохнуться пустотой… так много странностей вокруг в закономерности простой.

Ты вновь идёшь по замкнутому кругу,
и жизни горечь пробуешь на вкус
и пишешь тексты, посвящая другу…
А знаешь, если честно, я боюсь
касаться слов — они совсем живые,
такие вряд ли выдержит шкала,
судьба фолит с тобой — бросай штрафные,
и снова капсула становится мала,
но ты всё прячешься /подобие улитки/,
мир наизнанку вывернув давно.
С тобой мы столько раз бывали биты…

Давай, my friend, налижемся в гаvно.