Мы придумываем человека, взяв за основу то, что он хочет нам показать… Со временем иллюзия может укрепиться, либо рассыпается в прах. Допустим, человек тебе, вроде бы, открылся… Вот, к образу добавился штрих и портрет становится более ясным, ярким- реальным… Так происходит до тех пор пока иллюзорного в нем остается все меньше. И вот, когда человек исчезает из твоей жизни, а портрет висит в галерее твоей памяти, ты любуешься своим творением- тщательно прорисованым из твоих первых впечатлений, ощущений, где-то в подреберьи, от его красоты и целостности… И ты смотришь на него каждый день и вдруг осознаешь- он фальшив до мельчайшего атома… Он плод твоего воображения, иллюзия до мозга костей… Ведь один главный штрих так и не нанесен- искренность.
Кстати, ты просто точка… соринка на стене его памяти.

Жизнь дает то, что ты от нее берешь?
Руки тяну, она, сука, бьет по рукам.
Счастливы вместе… с другими.
Сидим по своим домам…
Я пишу себе сказки и с радостью верю в ложь.
Просто хмелею от мысли- не чувствовать стыд,
Не опасаться клейменной быть,
Верить, что все пройдет…
Лодка любовная килем ломает быт,
А я пишу чепуху.

И, чтоб не пропала, кладу на душевный лед…

Важно не упустить ту грань, когда самоирония переходит в самобичевание и самопоедание…))

Как только тролль (самозванный) срывается на личности- он проиграл. С этого момента, не зависимо от пола, он просто обиженка. Дайте ему конфетку и потрепите по маленькой несмышленной головке…)))

Мне кажется я тебя давно и прочно
Сочно, нежно… безнадежно, конечно…
И беспокойно, бессмысленно… точно,
Ударение на «кажется». Беспечно,
Беспочвенно и не думая дважды,
Но всерьёз и боюсь надолго. Ох,
Мне б губами коснуться однажды,
Чтоб почувствовать в чем подвох…
Мне Кажется. Всё, исправила. Но Ощущения тянут вниз, когда ввысь
Лететь бы. А я лягу на самое дно
И свернусь там, до твоего «брысь»…
Сладость, что заменяет мне вдохи,
Вытесняет горечь. С чего бы вдруг?
Кажется, от пира эмоций лишь крохи
… показать весь текст …

Пользователь, именующий себя грозным словом «тролль», на поверку, обычно, оказывается обосравшейся феечкой…:)))

одиночество пилит стропила моего моста…
ты его не сжёг… просто сделал непроходимым,
отсекая себе все шансы быть мной любимым,
посадил на жестокость беспоцелуйного поста…
а мне кажется, что над Нами тянутся облака
и сквозь Нас тянет нити из колючего трута время…
на моем мосту тяжелее ощущается это бремя-
когда небо лежит на плечах… и не пишет твоя рука.
и моя чаще пишет не то… не тем… не про покой…
летят с моста моего послания пеплом в бутылках,
разбиваясь на вылизанных водой камней обмылках.
одиночество свалит мой мост…
и меня заберет с собой…

дай Бог, или тот, в кого верит твоё сердце,
найдется в мире нервном, но безучастном
та, что не спутает тебя с принцем…
а кофе- с перцем…
дай Бог тебе быть к её счастью и смеху причастным…
не быть ей пажом, придатком её особы,
не путать день с ночью, друзей не назвать врагами…
дай Бог и ума девятьсот двадцать пятой пробы,
не путал чтоб искренность чувств с зудом меж ногами…
дай Бог тебе не оступиться на тропах узких,
не выть от тоски и не слыть кобелем пропащим…
желаю в доступных, понятных словах русских-
дай Бог тебе смелости
быть для неё
… показать весь текст …

Мы великие изобретатели. Мы научились выворачивать наизнанку нашу планету, чтобы добывать энергию. Мы ищем её под землёй, тогда как её полным полно снаружи. Солнце, ветер, реки — это источники энергии, которых вполне хватило бы для жизнеобеспечения венца творения. У нас даже магнитное поле есть — весьма мощный источник энергии, которым мы пока не научились пользоваться. Мы предпочитаем истреблять запасы планеты. И знаете что любопытно? Тех, кто поступает с нами так же, мы называем прикольным сло…
… показать весь текст …

Я никому не позволяю называть меня дурой. Сама с этим пока справляюсь…))

Одиночество прекрасно тем, что у тебя возникает возможность побыть наедине с собой, заглянуть в себя и понять, что ты гораздо лучше того, что делает из тебя окружающий мир.

Иметь контроль над чувствами ничем не лучше, чем не чувствовать вообще.

Если бы я была художником, то никогда бы не рисовала портреты… всё, что угодно, да хоть сельские сюжеты… овощи, фрукты, бокалы- скучные натюрморты…
А Если бы я рисовала портреты, выходили бы морды.

Бросаете чувства на суд других людей,
Вместо того, чтобы взять и позвонить,
Приехать, обнять и уже не отпустить
В мир одиночества. Парой седых лебедей
Вместе счастливую долгую жизнь прожить…

к чёрту… пегасов, муз, музык, картин…
ты ведь понимаешь, что это бред,
если тебя даже близко нет…
мне хочется рвать себе вены зубами,
не имея на это ни прав, ни причин,
видимых беглому взгляду…
ты — всё, что сегодня мне надо
и хочется время менять местами,
пока мы в нем не совпадём
и ты мне не скажешь: «спать идём?» …
из сотен ненужных, чужих мужчин
ты — самый чужой…
но Такой один…
… показать весь текст …

Нет повести печальнее на свете, чем та, которую читатель не заметил…

Проводи меня в полночь,
Укрой одеялом покоя.
Я, сглотнув боли горечь,
Забуду себя. Пустое
В небе виснет кольцо гало.

Поцелуй меня в нежность,
Согрей мои тонкие пальцы.
Я храню тебе верность-
В этой жизни нам не расстаться…
Мне с тобой даже ночью светло.

целовать тебя без причины,
приносить тебе кофе утром,
шептать на ухо «мой мужчина»
рождена я была как будто.
словно в этом моя задача,
смысл жизни, предназначение
в бескорыстной самоотдаче
и без капельки сожаления.
сотворили твоей манией…
меня будто тебе создали,
воплощая твои желания…

и лишь издали показали…

Впитывая чужие эмоции, как губка, не удивляйтесь, что чувствуете себя выжатым…

Уважаемый, всеми забытый Никто,
Я пишу Вам соленые письма из Ниоткуда…
Жажда мучит о Вас непрестанно. За то,
Что Вы есть благодарна судьбе, мое чудо…
Вы намедни прошли стороной, не взглянув.
Как же Вы хороши в своем новом Не вижу!
Помню я, как совали Вы в жизнь мою клюв,
Так верните на место свое Ненавижу…
Мой любезный Никак, мой желанный Нигде,
Я о Вас непрестанно слагаю сонеты.
Вы мой свет, мой кумир. Вы мой Вечновбеде.
В общем, хватит иронии.
Милый мой, Где ты?