С годами бабочки, жившие в животе, улетают. Жестокие они, эти бабочки. И хрупкие. Их не схватишь за крылья, не сожмешь в ладони, они — сами по себе. Зато вначале, вначале их целый рой, целая туча, они поднимаются теплой волной снизу вверх, они трепещут, они бьются внутри тебя и щекочут крылышками.
Но потом, через какое-то время, они все равно улетят, они не постоянны. Они любят все новое и нигде не задерживаются надолго. И хоть бы одна заблудилась и осталась внутри, со своими щекотными крылышкам…