От первой с нею до последней встречи,
Вся жизнь его, как спутанный клубок…
Ведь это чушь, что время раны лечит, —
Летит оно… и пулей, да в висок.
Любой старик похож на шкаф для платья,
Где ждёт вниманья всякое тряпьё…
Так, жаждал он почить в её объятьях,
Но Ангел брал других из рук её.
Она теряла всех, кого любила, —
Мужей ревнивых и своих детей.
Валился дом от бурь, креня стропила,
А он был рядом, но не вместе с ней…