Мимо текла, текла река, плыли куда-то облака.
Шел человек, была дорога нелегка.
И человек мечтал о том, что он построит где-то дом
И поселится счастье с ним в доме одном.
Если, бывало, он сдавал, то неизменно напевал
Песню любимую свою — ту, что пою.
Дом, как известно всем давно, это не стены, не окно,
Даже и стулья за столом — это не дом.
Дом — это там, куда готов ты возвращаться вновь и вновь
Радостным, добрым, нежным, злым, еле живым…
Дом — это там, где вас поймут, там, где надеются и ждут,
Где ты забудешь о плохом — это твой дом