Мех на ваших плечах, дорогая.
Немыми устами
Прикасаюсь к нему.
На губах, словно дым, завиток.
Вы не смеете знать, как пластали
овцу в Казахстане,
Из утробы её вырезая предмет
этих строк.
Нет, не ждите дешёвки, описывать
в красках не буду
Убиение агнца ещё не рождённого
в мир.
Распинали Христа, и сейчас,
кто из нас не Иуда