Время не лечит. Оно тихо наблюдает со стороны, как затягиваются раны, рушатся надежды… Оно равнодушно улыбается, ему все равно…

Любовь имеет свойство проходить. Свой срок годности. Ты любишь, любишь, и вдруг в один прекрасный момент это все выливается в осадок, и нет ничего; просто пусто. Человек умер где — то внутри тебя. Но он по прежнему самый лучший.
Фредерик Бегбедер утвержает, что любовь живет 3 года. Не более.

Говорить людям в с субботу утром на работе «доброе утро» как минимум цинично :)

Я боюсь тебя, злое, проклятое,
В отраженье твоем пустота,
На холодном бетоне распятое
В моей комнате вместо креста.
Я молюсь на тебя, бессердечное,
Для тебя пред иконой свеча,
А в глазах твоих тьма бесконечная,
Где же я? Где же я? Отвечай!
Я себя разменяла, рассыпала,
Порвала, как письмо, сгоряча,
А внутри тебя стонами, скрипами,
Разрываясь рыдает свеча.
А душа моя неба касается
Кровью харкая в снежный сугроб.
… показать весь текст …

Быстро и легко можно получить только пиздюлей.
Наберитесь терпения

— Девушка, у вас такая техника езды!
— Чего-чего техника???

Все ждут от кого-то звонков… на что-то надеются… звонят спьяна, только потому что становятся смелее. Одна я не жду звонка, потому что знаю, что он не позвонит. Не удаляю номер и доверяю себе пьяной, звонить бесполезно.

Наше хрупкое существование зависит от многих факторов, ради которых мы стремимся жить дальше. Но смысл жизни всегда обусловлен только воспоминаниями — уникальный набор образов, страхов, эмоций, сожалений, важность которых мы определяем сами. Так из отдельных кусочков мы составляем нашу личную историю, в надежде, что эти воспоминания всегда будут с нами. Ирония жизни заключается в том, что мы обречены сочетать в себе свет и тьму. добро и зло. Поэтому мы готовы сражаться.

Рано или поздно ты обнаруживаешь, что не взрослеешь так, как представлял это в детстве. Ты остаёшься таким же, как и был — просто больше пьёшь, иногда трахаешься с какими-то людьми и меньше мечтаешь

Когда ты уже готов сдаться, ты ближе к цели, чем ты думаешь.

Дочка, 2,5 года, пытается чихнуть.
— А.а.аааа…
Я говорю:
— Будь здорова!
— МАМА! Подожди! Я еще не будь здорова!

«Дети и дураки всегда говорят правду», — гласит старинная мудрость. Вывод ясен: взрослые и мудрые люди правду никогда не говорят.

Все депрессии возникают у тех, кто целый день нихера не делает, у кого есть время почувствовать себя говном.

У каждого свой путь. Свой маршрут. И если ты еще не умер, будь добр, иди до конца.

Никогда не сдавайся. Тебе уже было больно. Ты уже ошибался, так пройди этот путь до конца и получи награду за это.

Счастье — это когда куда-то хочется, а там тебя ждут

— Кажется, я влюбилась.
— Может тебе повезет и это окажется всего лишь маленькой опухолью головного мозга?

С детства родители учат нас не доверять незнакомым людям.
А вот не доверять знакомым людям мы учимся сами, и гораздо позже.

Жизнь — это борьба… Я спотыкаюсь, иногда падаю, но потом поднимаюсь и борюсь с ещё большим упорством, чтобы все забыли о моём падении.

Когда мы были детьми, мы всегда улыбались… Солнцу, миру, людям… Чем старше, тем меньше улыбок… Но ведь мы все еще дети, где-то там… где никто не увидит…