А пришла ли уже весна? Март — а смотрится так угрюмо.
Говорят, что она красна как вино, что в запасах трюма.
Грома рокоты мне слышны в одиночества злой пучине.
Да! Наверно слова смешны. Будто проповедь о кончине.
Мне ль мужчине того не знать, как писать о любви надрывно,
Быль забытую вспоминать и слагать строки заунывно.
Не рифмуется что-то вновь, мне любовь в кровь уже остыла.
Боль мечтаний моих свекровь, заходила по вражьи с тыла.
Опостыла уже мне страсть. Хватит! Всласть ею наигрался!
Я хотел у судьбы украсть — ту, которой в любви поклялся…
Я срывался не раз с цепи обуявших мой мир сомнений,
Но кричала мне боль — Терпи! Обрывая остатки звений.