Разжижим порой и спохватимся,
Подлечим, я слышу с утра,
«Болеешь» с похмелья,
и катится Шальная моя голова.
Желая хвалы повторенья,
вновь в омут разгула сорвусь,
ударит под дых отрезвленье
и в нерв сам комочком сожмусь.
Проходят года, не мгновения
как Штирлиц в подвале — душа,
на миг вдруг к свободе потянется,
Но к пробке прилипла она.