Я бы даже бросила курить, что бы освободить правую руку для тебя…

любовь.
она как пачка ментоловых сигарет.
вот ты достаешь одну.
и пишешь на ней имя очередного, который говорит тебе «люблю.
чиркаешь зажигалкой.
начинаешь курить.
можешь курить медленно, растягивая удовольствие.
а можешь быстро. так, что от избытка никтоина подкашиваются ноги.
но рано или поздно ты докуриваешь эту сигарету до конца.
и вот ЕГО имя уже превратилось в пепел.
и от его «люблю» остался лишь бычок в твоих руках.
и привкус ментола на губах.
а потом ты достаешь следущую сигарету…

— Я думала, ты бросил.
— Я бросил, — говорит он, придерживая уголком губ сигарету, и хлопает себя по карманам в поисках зажигалки, — Но, как видишь, нам удалось остаться близкими друзьями.