Когда ребёнок от разрывов плачет
И меч булатный поднимает мать,
Пора свои костюмы от Версаче
На сталинские кители менять.

Бывало, выйдешь к церкви пьян,
Грязищей русскою заляпан,
И так охота в Ватикан —
Послать по матери их папу.

Не наградили жалкой должностью и званием?
На слово доброе общественность скупа?
Талант и ум порой бывают наказанием —
Не терпит их самовлюблённая толпа.

Мои рифмы порой кособоки —
Ты, мой друг, эту слабость прости,
Я пишу стихотворные строки,
Чтоб от жизни с ума не сойти.

Жара в любое время года,
Глаза мулаток похотливы…
О, как далёки от народа
Канары, Бали и Мальдивы.

Давно не та коробка передач,
Былую скорость наберу едва ли,
Глаза мои уже забили мяч,
А ноги до него не добежали.

Давно усопла творческая злость,
Ей антикварщик обозначил цену,
Не вешаю гитару я на гвоздь
Лишь потому, что жаль дырявить стену.

Придираюсь то к эссе, то к репортажу,
К тексту песни и гитарному аккорду,
Ведь в тревожной нашей юности за лажу
Не дизлайкали, а просто били морду.

Пора признать, пока нас не обули,
Отбросив камуфляж пустой сатиры,
Ужасны не снаряды и не пули,
Страшны — дегенераты- командиры.

Мысли мучают ужасные
И кошмары — наяву,
Я Хэллоуин не праздную,
Просто в нём давно живу.

Друзей моих плешивых поголовье,
Чьи лучшие черты давно иссохли,
Всё реже любопытствуют здоровьем,
Зато порой звонят, узнать: не сдох ли?

Если меня вдруг
гражданства лишат,
И спросит грозный
полиционер:
«Куда тебя выслать,
проклятый гад?»,
Отвечу ему:
«Давай в СССР!»

Сколько ж мелкотравчатых меж нами
Вывернули суть свою шакалью!
Мы воюем с внешними врагами,
Не покончив с внутреннею швалью.

Штрихуя чёрным дедовские были,
Не грех учесть, извилины кудрявя:
Как только вы историю забыли,
Тотчас вам географию подправят.

Борясь за сочный приз кишечных благ,
На деньги государственные падки,
Как часто на высоких должностях
Работают орлами куропатки.

На глаза надеты шоры,
Под распилом рамки норм,
Вместо правды военкора
На экране — военкорм.

В тенИ забытого архива
Нашёл былую правость слога:
Война всегда несправедлива
В отличье от её итогов.

На паперти стоять, безбожно вкалывать
Иль умолять бездушную казну?
Ресурс не стыдно брать и лукавого,
Когда благое дело на кону.

Пришёл к нулям рублёвый мой доход,
Болит спина, похрамывают ноги,
Я многое предвидел наперёд,
Но верил в то, что нет конца дороге

Вплетаясь в будничность комедий,
Смирясь с ударами под дых,
Всю жизнь свою куда-то едем
На оборотах холостых.