А жизнь и смерть: где бель, где чернота?
То, что в обёртке, не всегда правдиво.
Одновременность жизни — полнота и пустота…
Не лучше смерть. Ударит словно гром, то заклубится дымом.

Мы ничего не знаем о Душе…
И сколько раз она любила или любит.
И почему так страно, трудно с ней,
И почему её возносим или губим.

Мы ничего не знаем о Душе…
Ни о скитаниях её, и почему больная.
И как ее сжигали на костре,
Я только сердцем чувствую и знаю…

Мы ничего не знаем о Душе…
Но так мне хочется обнять ее порою.
И обещать, что и за сотни лет —
Приму Её… пусть возвращается ко мне с Любовью.
… показать весь текст …

Любую ситуацию стоит рассматривать не отдельно от изни и не без своего участия…

Задаю себе вопрос:"Хочу ли я чтобы со мной произошло вот также?
Что будет со мной, если я окажусь на его/её месте?
Хочу ли чувствовать то, что чувствует этот человек?
Желаю ли я чего-то такого для своих детей и внуков?

Слушаю своё сердце, прислушиваюсь к интуиции и делаю выводы, которые не совпадают с информацией, которая льется из разных источников.

Сердце нельзя обмануть! Это не ум…

Любите в это непростое время, любите сильнее, чем обычно — жизнь станет лучше, а иммунитет крепче.

Любовь — единственная сила на земле, которая умножается, когда мы ею делимся.

Она не любила предпраздничный день.
Суматоха, приготовления к 8 Марта, хаос… все живут только этим днем, и мужчины, и женщины…
На работе всё прошло красиво. Было много цветов, красивых слов, комплиментов. И торт к кофе, оказался даже ничего, хотя Она — не любительница сладкого.
Возвращалась домой уставшая и без подаренных цветов.
Дом встретил пустотой…
Единственным наполнением этого красивого и уютного дома была Она сама.
Посмотрела на своё отражение и улыбнулась: «От кофе с тортом надо было о…
… показать весь текст …

А мне не нужно слов… и никаких подарков.
Я слишком взрослой сразу родилась…
И если захочу то на Восьмое марта,
Вся комната окажется в цветах.

В клубнике свежей, шоколаде и мартини…
И платье, и бельё, и столик на двоих…
Но как-то странно… Не могу я быть с другими…
Ты понимаешь, без тебя — нет смысла в них.

И комплименты я всерьёз не принимаю.
Не принимаю также от чужих людей цветы…
И праздник женский — я не отмечаю,
Бессмысленно, если отсутствуешь в нём ты…
… показать весь текст …

Успеть бы вовремя сказать «прости»,
Очистив душу.
Успеть признаться бы в любви,
Не сомневаясь и не струсив…
Успеть кому-то позвонить,
Кто самый важный,
Признаться, что он жизни смысл —
Есть, был и будет от совместного «однажды».
Успеть бы только объяснить
Как он необходим и нужен.
И ты согласна, чтобы он
Стал твоим мужем…
Успеть бы только позвонить до канонады,
А если не успеть, то жизнь — тупик,
… показать весь текст …

Прощают молча, только очень сильные духом и верой.
У слабых — всегда найдётся вступительное слово для разговора, оправдания, объяснения. И простят ли они на самом деле — не понятно…

Прощаю и сама прошу у всех — пред кем я виновата.
В их понимании и в их обидах.
Я никогда не отношусь предвзято,
Ни к тем, что в рай собрались или к тем, что с ада.
Я всех люблю и всем помочь готова
Из тех «попроще» или тех"сверхумных"
Но только очень осторожно снова
Я подхожу к предательству сверххитрых, сверхразумных.
И не сужу. Не Бог — я, не Фемида…
Всё отпущу и всё сердцем прощаю.
Но и себе и всем напомню, не в обиду,
Ответ держать за каждый шаг придётся! Точно знаю.

Простить — не сказанное «Бог простил и я прощаю»…
Мы, ведь, не Боги…
Простить — не затаить, не осудить,
Не осквернить, не изменить. Я знаю,
ПрОйдены давно дороги…
Простить — наполненность Души твоей
Сочуствием, Любовью, Светом…
Простить — желание Добро вершить
В словах, поступках, мыслях,
Сердцем, каждой своей клеткой…

Жизнь пролетает по нотам,
И по неспетым куплетам,
По мыслям, мною растерянным,
И унесённым ветром.

По взглядам немногословным,
Щемящей души, — звукам.
По дорогам, нами непройденным,
По уставшего сердца, — стукам.

Жизнь пролетает в поступках,
Решительность — удел лишь отважных.
Жизнь пролетает в ошибках.
Нам — не прожить её дважды.
… показать весь текст …

06.03.2022
Прислонюсь к вискам твоим седым, белесым…
Боль губами с твоего сердца
Смогу вытащить.
Не печалься, хоть в небе сегодня танцуют бесы…
Мы сумеем в этом аду выстоять.
Много боли, смертей, раны рваные…
Мир расколот «до» и «после» Немыслимо…
Но ты знаешь, как «на плаву»
Держит память,
Как помогает любить и выстоять…
Осторожно ладошками чуткий сон твой разгладится…
Рука Ангела усмирит, над землёй, черное чудище…
Помни, обязательно жизнь наладится…
… показать весь текст …

Ошибки прошлого не всегда можно исправить в настоящем,
А ещё сложнее в будущем…
Но есть неисправимое —
Пока живёт память…
Люди называют эти ошибки — Историей…
Но за ними, всего лишь:
— Недосказанные слова и невысказанные чувства…
— Внезапно разорванные тела и оборванные жизни…
Просто ошибки. Просто история… Просто будущее, которого нет…

Философия жизни, наполненная добротой — мёд для души…
Очень сложно не испачкать дёгтем чужую, а еще сложнее — свою душу

Все земные житейские наши дела, — чаще всего, наши печали и испытания.
Просто помнить надо, что за всё содеяное или сказанное — с нас обязательно спросят

Боже, удержи самодурь над пропастью.
Усмири тех, у кого ума не осталось.
Чтоб не резали танки землю,
Чтоб страна от войны не страдала.

Мы оставим Тебе — Богово,
Ты оставь нам — человечное.
Научи как «топор не раскопывать»,
А хранить в себе — светлое, вечное…

Любовью — сильнО пророчество,
Не захлебнуться б войной и кровью.
Не дай, Господи, деткам — сиротства,
Невестам — судьбу сразу вдовью.
… показать весь текст …

О любви — не пишется…
Чувства скомканы шАром,
Из мертвых застывших сердец…
Это всё, что от живых осталось.
О погибших — молимся…
Хоть мёртвым телам — не помочь
Ни деньгАми, ни жалостью,
Города бомбят под утро, в ночь…
И многим уже не дожить до старости…
О любви не пишется…
Кровь в венах стынет…
Война в двадцать первом веке?
В дУшах — выжженная пустиня…
И о любви не пишется…

Циничнее режисера чем наше подсознание, — не существует.
Оно выбирает лучшие ракурсы,
Чтобы показать нашу слабость,
нашу глупость, наши ошибки…

Старайтесь нежно и трепетно прикасаться к душе человека…
Не наделайте сквозняков
В его душе, сердце и мозгах…