Время, знания и любовь — вот три реки, текущие сквозь нас, меняющие каждую клеточку нашего организма, каждое зернышко сознания и каждую нотку сердца, Интервалом — цифрой, мыслью — буквой и частотой — тоном описана формула Вселенной:

Раны, нанесенные любимой женщине — всегда смертельны… Каждая! каждая…
И всегда -- зеркально…

О, жизнь моя, какой ничтожный срок!
Не отдан долг, не выучен урок…
Успею ли? Посмеет ли посметь
Не Будда,
не Христос,
не Магомет…

Мы все с вами живем здесь со скоростью мира. И только гении — существенно быстрее.

Ничто не дается нам так тяжело и не ценится так дешево, и в тоже время настолько редко сбывается, как Взаимопонимание!

Мрак проливается со скоростью света, но в отличие от света — со всех сторон…
Страшен мрак тем, что можно встретиться взглядом с новой истиной, ибо ещё нераскрытая истина — всегда тайна, покрыта мраком…

Самая частая наша гостья, она же и самая опасная — это мысль: «Потом! Нагоню»…
А между тем, лентяй рискует всегда и всем, а когда теряет, теряет часто всё.

Вселенная вся замирает, когда вы что-то создаете!
Ведь вы тогда, в мгновения такие
опять, Опять находитесь — в Раю…

Взаимная любовь -- как паритетность
При прочих идентичных постоянных.
Но, между тем, любовь — единоборство,
В котором нас, мужчин, разоружают!

И добровольно…

Не огорчайтесь неудаче первого свидания: боль досады — пушинка невесомая и будет с вами час, а боль разлуки бывает и вовсе неподъемна и грызет вашу душу всю оставшуюся вечность…

Натура одних даже если молчит, так и то -- матом, а иные лишь взглядом простым своим, лучиками вокруг глаз, могут укрепить в себе отчаявшегося, приободрить унывающего, придать силы поверженному.

Когда целятся в Поэта — замирают в смятении звезды и само сердце истории цепенеет от ужаса …
Ведь это — все равно, что стрелять кому-то в спину! А пуля в спину — летит много быстрее…

Коль стремишься прийти к цели скорее -- ступай в одиночку, но когда решишься достичь высокой мечты -- в путь отправляйся с любимой!

Любовь — это плерома мира, она -- как единица перед, рядом нулей, но всё-таки, еще не всё…
Но вот без любви, без той единственной единицы, если она, вдруг, исчезнет, оставшееся всё — уже просто ничто…

То, что уже случилось — лучшее из всего возможного. Мы же не знаем всего умысла Божьего и где какая Аннушка «масло проливала»…

Если и когда мне начинают доказывать, что мой стакан наполовину пуст, я беру еще один!

Состояние предчувствия, что вот-вот, скоро, должно настать, грянуть Счастье, того самого момента озарения, когда готов воскликнуть: «Вот! Это оно — Счастье!» и есть настоящее истинное Счастье…

Куда бы мы ни направлялись, ни переезжали, мы повсюду таскаем с собой мешок со своим прошлым: опыт, привычки, недостатки… Мы всегда и всюду берем с собой… себя!
И, все же, не смотря ни на что, почему-то не перестаём надеяться, что станет лучше…

Общность всего человечества, всех людей живущих на планете и есть тот самый Адам Кадмон, из Каббалы, сотворение которого продолжается и поныне, и продолжается всеми нами… Но бесконечен ли сей путь?

(Из услышанного в вагоне)
Женщины — они почти совсем как мы, только несравненно лучше. А кому повезет и к нему женщина сойдет — совсем счастлив! Даже чище становится как-то. Может — и ростом выше…
Первые лет пятьдесят, конечно, и помучаются, но зато потом, как внуки пойдут… А ведь они и живут среди нас, а мы привыкаем, даже не замечаем порой…
Они и не догадываются частенько, кто они на самом деле!