Драгоценные мелочи, яркие, разноцветные, из которых соткана жизнь Женщины… Они приятно согревают её Душу, защищая от серых будней… Эти драгоценные мелочи — вот они, совсем рядом, они окружают нас. Не нужно отправляться за ними в дальнюю экспедицию на край света, незачем ждать завтрашнего утра, начинать жизнь с понедельника и т. п. Не нужно думать, что сегодня жизнь сера и скупа на радости, но вот наступит долгожданное завтра, и я там окажусь совершенно другой, я буду исключительно добра, весела, энергична, красива, никогда не чувствующей усталости и раздражения…

Я еду в машине и смотрю через стекло и, наверное, занята своими мыслями. Останавливаюсь, на переходе открываю окно. Вдруг до меня доносятся отрывки разговора двух молодых женщин, стоящих на переходе:
— И что он?
— Он так на меня посмотрел, что у меня по коже — вот такие мурашки! И тут же для наглядности изображается размер этих насекомых.
Да, внушительно… Да! То есть Нет! То есть Да! Не помню, когда на улице на меня так посмотрел мужчина, чтобы я почувствовала вот таких почти вымерших динозавроидальных мурашек. А, может быть, и смотрят, так мне же самой некогда посмотреть по сторонам и проверить: смотрят или нет.

Прикосновения морские сладостны и томны, целует страстно, но отступает так легко. Ныряю я до дна — здесь тайна чувств сокрыта… Озноб по коже от предвкушения. …Прекрасен миг! Замру. На крыльях к небу — улечу … Ночь… Соль на губах…
Прибой блаженства…

Слушаю музыку Эдгара Туниянц «Время тихой любви»…

Вспоминаю родителей. В их Любви были яркие краски:
Большой повседневной заботы
И понимания без слов …
Трепетных чувств и радости прикосновений
Света солнца в глазах
Тёплых ладоней и крепких объятий
Со словами: «Как ты прекрасна!»
и «Спасибо, Родной»…
Дорожили они своей Любовью
Были примером для нас с сестрой!

Далеко за полночь. Сильный дождь стучит тяжёлыми каплями в ветровое стекло… На улице ни души. Он съёжился от холода и завёл автомобиль. Время ехать домой.
Неожиданный стук в боковое окно застал его врасплох, и он вздрогнул. Опустил стекло, удивлённо моргнул. Посреди стены дождя, стоял китаец. И улыбался. Усевшись на заднее сиденье, ночной гость попросил отвезти его в центр. «Отвезу, но потом домой», — сообщил сам себе мысленно. Огни центральной улицы обнимали город мягким светом. На прощание китаец загадочно произнес: «М-а-г-и-я».
И исчез.
Зато ожила рация.
Просят подать такси к ресторану «Мистический цветок». «Поеду, но потом точно домой», — подумал он. Из ресторана грациозно вышла девушка и наполнила салон его автомобиля счастьем.

Магия сработала.

Беру чистый лист бумаги, расчерчиваю на квадраты и записываю по памяти старые несбывшиеся желания. Записываю, сворачиваю, лист — помещается в моей ладони.
Интересно, что же это получатся? Выходит — по разрисованным квадратам: самые честные и самые необходимые жизненные вехи укладываются в маленькую мою ладошку.

Пальчик — для близких людей, чтобы понимали и любили…
Пальчик — для души, чтобы трудилась, трепетала…
Пальчик — для сердца, чтобы стучало и верило. Верило! И кровью обливалось тёплою…
Пальчик — для свободы… Да так, чтобы раскинув руки, навстречу ветру, впитывая в себя всю энергию его необузданной свободы.

И еще один пальчик — для тайного желания. Мало ли какое оно, тайное, случится… пусть и будет.

И выходит, что ничего больше и не нужно. Пять пальчиков в жадной ручке.

— Ты чувствуешь, как пахнет воздух?
— Он пахнет непостижимой животворной надеждой,
пахнет обрезанными побегами малины, смородины, винограда.
… Пахнет дерзким, гордым ветром…
— Сегодня будет ветер… Посмотри, небо сиреневое.
— А ты знаешь, ветер дарит мне краски фильмов нуар.

Раскрываю руки навстречу свежему порыву ветра!
Только ветер видит меня такой…
Только он знает, как я пою одними губами.
А ветер подпевает и путается в волосах.
Он умеет отбирать плохое настроение, быстрым течением
дарить покой. Касаясь щёк, он напоминает, что я жива.
… показать весь текст …

Какие мгновения приятнее: удовольствие, или предвкушение и послевкусие?

Эти мысли об остроте момента зачастую проигрывают чувству предвкушения и послевкусия.

Например, осенью, когда начинается сбор винограда все в ожидании вина…
И вот, когда вино на столе это превращается в целый ритуал. Трогаешь ножку бокала пальцами, изучаешь цвет вина, тугая лента струи падает на дно, растекается маленькой волной, наполняет объем бокала. Рябь поверхности разбивается кругом от последней капли, сорвавшейся с…
… показать весь текст …

Ночь.
Дождь. Тишина. Бездействие.
Одна.
Пустой дом. Не спится.
Ветер за окном.
Безысходность. Карлос Кастанеда.

Мария особенная, не похожа на всех остальных. Неделя в тишине, темноте, бездействии, наедине с собственными мыслями. Просто одна в пустом, безмолвном доме. Ни с кем не контактирует, даже с близкими людьми. Тишина… Без музыки. Не прослушано — ни мелодии… Она — одна в пустой, тихой комнате. Не светилась — свеча вечером, днём — не открывались жалюзи на окнах. Одна — в уютной раковине. Она прячет одиночество в глубины глубин, но по внешнему виду спокойна, как застывшая глина, лишь губы поджаты.
Тишина, покой, уединение… Только собственные мысли, ощущения и книги… Иногда выходит из дома по узкой дорожке … Она не любит, когда просто так, не всерьез, не надолго.
Она уязвима, и будьте чутки и внимательны, если вы её приручили… Мария особенная, она не похожа на всех остальных…

Откройте окна своих сердец, и впустите первый месяц Осени — Сентябрь в своё сердце! Нужно быть очень осторожными в этот день — Сентябрь не задумываясь может вскружить голову… Но если ВЫ настроены на романтическое приключение, это ваш день. Его улыбка, вынырнувшая из пены облаков, заставит щурится и никто не сможет устоять перед его чарами.

Загадайте желание в первый день Осени! У Сентября сейчас хорошее настроение, так что он может его выполнить…

А может птицы иногда поднимут бурю
И что-то всколыхнут в душе,
И мы забудет тех с кем были, будем
Чтобы не повторить потёртое клише.

Чтобы писать в судьбе картину новым стилем,
Чтобы услышать крылья ангелов с утра,
Чтобы простить себе то, кем порою были,
Чтоб по привычке не будить боль старых ран.

Дарил цветы мне,
Солнышко обещал,
Погоды тёплой
И дождик иногда.

Тебя ждала я,
Говорила:
— Не уходи, последние деньки
Продли, продли!
Не торопись
На свой вокзал,
Давай кружится!

В вагон последний
… показать весь текст …

Прошлое за стол
усажу,
Избегая темных
зеркал,
Ходикам молчать
прикажу,
Тишиной наполнив
бокал…
Мысли расплескав
на паркет,
Словно слезы осени,
вдруг,
Задрожит испуганный
свет
… показать весь текст …

Они любили друг друга, она с тонкой талией Белая, и он — загорелый и крепкий Чёрный. Когда они сливались воедино, Белая наполнялась каскадом тепла. В экстазе от них исходил нежный и пленительный аромат. Это был запах любви.
Утром Чёрный исчез и у Белой появился другой. Но при их сближении не появился насыщенный аромат любви.
«Любовь должна быть ароматной. Лучше разбиться, чем жить без любви!» — заплакала Белая и упала вниз. Раздался звук сотни осколков разбитого сердца.
Спустя время Чёрный кофе появился и наполнял другую чашку горячим и крепким напитком в терпеливых оттенках любви. Но тот незабываемый вкус и аромат первой любви невозможно было повторить.

Иногда я хочу быть туристом в своём городе, гулять по любимым улицам, слушать их музыку… Особенно приятно гулять в конце лета, когда так контрастно и очень по-особенному можно почувствовать переход к осени. Ещё тепло, но уже чувствуешь эту приятную грусть от того, что лето уходит.
И куда бы я ни пошла в своём городе — я никогда не буду одна, встречаю интересных людей, и обычная прогулка становится интересной, с тёплыми эмоциями и улыбками. Это вездесущее французское l’art de vivre — искусство жить. Если присмотреться, то увидишь это везде.
Это Париж — город романтики, город твида и магии знаменитой пятёрки, город беретов и велосипедов, город лести лёгкой и тёплой свободы, город страсти немой, город моей любви, город, где пахнет кофе с корицей и «ароматы кружат каруселью». Это мой город, мой рай…

Последний день лета…
И, наверное, в последний раз я угощаю лето чашечкой кофе с корицей, душистый аромат которого разливается по комнате.

Лето собирает чемоданы и нежно улыбается, а я ставлю на прощание музыку Frank Duval.
Мы ложимся спать, а лето завтра уйдёт. Я это точно знаю.

Просыпаюсь ночью от холода. В открытое окно сияют звезды и сырная луна. Внимательно прислушиваюсь… Лето ушло. Чувствую это. И тишина жжёт кожу.

А завтра утром наступит осень…

Осень носит палантины из тумана и безмерно элегантна… Её парфум — «Coromandel Chanel». После него остается шлейф из древесно дымного аромата…
И каждый день я буду приносить на каблуке наколотый жёлтый листочек…

Здравствуй ОСЕНЬ… Я тебя ждала.

Слова в тексте наполняются смыслом.
Каждое Слово приобретает неповторимую форму, красоту, орнамент, цвет, движение … Неожиданно Слова рассеиваются, и текст покрывается пеленой неизвестности…

Это, — как в фотографии — лови момент!

Бесшабашный горячий ветер несколько дней хлестал по щекам, принося с собой песок с пустыни и вдруг затих, позабыв его на небе. И зависший серо-жёлтый песок начинает вести себя подобно облакам. Облака, словно распухшие дождём, которые вот-вот должны им взорваться, но в них нет влаги. Они опускаются над землёй ниже и ниже и меня окружает неподвижный горячий воздух, настолько неподвижный, и кажется, что при вздохе он не наполняет лёгкие, только дразнит ноздри. От этого появляется ощущение замкнутости и чувство опустошенности. И эта всеобъемлющая замкнутость передается мне. …Но…
Но… опять но.
Сегодня хочу быть быть открытой. И не могу. Я замкнута и одета в непрозрачное для окружающих лицо. А может быть боюсь быть открытой… Хотя, возможно, завтра будет другое настроение, и я научусь быть другой.
Кто знает…
Остаётся надежда. Только музыка, именно сквозь её звуки я смогу продолжить писать письмо…

Вместо «претензий», ненужных слов — наслаждайтесь уходящим летом, встречами с любимыми, душевными разговорами и вкусными аперитивами…

Тишина утра нежно обнимает плечи. Обычное утро. И я никуда не спешу. Готовлю кофе… На столе чиабатта — сохранившая тепло рук пекаря, сыр, авокадо и томаты, в маленькой корзиночке душистая малина. Предвкушаю вкус кофе, что пахнет далёкой Бразилией. Выхожу в сад. Пью сладкие запахи сада. Пью тишину. Пью покой. Пью радость утра, что не передать никакими словами. Ещё одно утро в моей Жизни, которое меняет температуру моего сердца.