Как жаль, что я нисколько не поэт.
Мне не сложить слова в изящной рифме быстрой.
Поэты ярче видят белый свет.
И чуят грязь, где с виду очень чисто.
.
Мне не суметь понять, хоть бейся лбом об стенку,
Что думал Маяковский с дулом у виска.
И как ласкал строкАми женщин Евтушенко.
И чем сжимала грудь Есенина тоска.
.
Кто жизнь теперь увидит без прекрас,
Рождая рифмы крепкие в устах?
Расскажет нам самим о нас,
Себя оставив пеплом на листах?
… показать весь текст …

Я уважаю тех мужчин
Которые порядочны, надёжны
Не думают о риске, ведь храбры
Когда нам женщинам нужна их помощь.
.
Я уважаю тех мужчин
Которые не врут и держат слово
Как рыцари на жизненном пути
У них в характере живёт — порода!
.
Я уважаю тех мужчин
Которые умеют проявлять заботу.
Кто искренне любовью дорожит
И никогда не ранит сквернословием.
… показать весь текст …

Стал задавать вопросы: «что значит смерть?» — мальчишка. Мама дала ответы, но далеко не все.
Мама пришла с работы, клетку неся подмышкой.
Маленький пробник смерти крутится в колесе.
Серый пушистый шарик с мордочкой и усами. Любит жевать капустку. Как назовёшь? Пушок.
Что не сказать словами, то пусть постигнут сами. Восемь процентов грусти. Шестипроцентный шок.
Нет, ну зачем «специально». Мы ведь не живодеры. Будем менять опилки, будем кормить, играть. Будет всё идеально. Но всё равно ведь вск…
… показать весь текст …

О любви невозможно писать. Рассказать — нельзя.
Буквы комкают смыслы, режут глаза, скользят,
И уводят от чувства, диктуя лишь рифму и ритм;
Получившийся текст неприятно и пошло горчит.
Ты мельчишь между слов, между строчек, промеж систем —
Но внутри, конечно же, знаешь, что буквы — не те!
.
О любви невозможно писать ни во сне, ни днём,
Ни под стареньким пледом, ни под прицельным огнём…
Нет такого кредита, чтоб взять под процент слова.
О любви сложней пережить — проще умирать.
Ты в стотысячный ра…
… показать весь текст …

Маленькое детское счастье.

Зашла в магазин. Краем глаза вижу маму с сынишкой лет 6-ти. Как говорится, бедненько, но чистенько. Славный такой мальчишка. Видно было, что ему чего-то хочется, но не просит.

Пока мама копалась в корзине с уценённой мелочёвкой, он осторожно взял коробку с фломастерами, погладил, понюхал и положил на место. Потом потрогал какие-то наклейки и вздохнул… так тяжело, как старичок. Женщина наклонилась и тихонечко сказала: нет денег, сынок. А он только молча кивнул. И ещё…
… показать весь текст …

Что нам делать, умеющим кофе варить,
А не манную кашу?
С этим домом нетопленым как примирить
Пиротехнику нашу?
.
Что нам делать, умеющим ткать по шелкам,
С этой рваной рогожей,
С этой ржавой иглой, непривычной рукам
И глазам непригожей?
.
У приверженца точки портрет запятой
Вызывает зевоту.
Как нам быть? На каком языке с немотой
Говорить полиглоту?
… показать весь текст …

На шестой день Бог создал: зверей земных, скот, гадов земных и человека. Это была пятница. Думаю, у создателя она была тяжёлая, оттого его творения в виде нас такие неоднозначные. Настолько спорный проект, что Господь в субботу взял выходной … видимо, что бы ещё чего не натворить Шестидневка непродуктивный график работы, в самой библии это прописано.
Так почему я работаю по 6 дней в неделю?

Пропускать сквозь себя каждый прожитый день,
Каждый миг наматывать на клубок,
Тянуть май на себя через этот апрель.
А до лета — рукою! До лета — не срок!
Не выматывать душу, пускать её в цвет,
Холить нежность, лелеять своё тепло,
И хранить, и беречь целый год, целый век
То, что было, что будет и то, что пришло.

Вдали от всех, я говорю со всеми…

У разоренного стола
сидишь — немая, как скала.
Ты — около. И ты ушла…
О чем ты думаешь?
Судьбою соединены
мы — две планеты. Две страны.
Два грохота. Две тишины…
О чем ты думаешь?

Так близко, что в глазах рябит.
Так цепко, что нельзя забыть.
Так долго, что не может быть!..
… показать весь текст …

Миру нужен именно ты — живой человек…
Не человек аватар. Не человек идеал. Не человек просветленный. Не человек последняя истина. Не машина. Мы все пытаемся выглядеть как-то, но никому не нужен вид. Миру нужна душа. Суть. Сущее. Живое. А живое — это не идеал, не памятник, не картина. Живое — это не двухмерная плоскость, где только лишь один фасад. Живое — это река. Это постоянно меняющееся, вибрирующее, трехмерное…

Миру нужны твои ошибки, потому что ошибки говорят о том, что ты в действии… Миру нужна твоя чувствительность, потому что это говорит о твоем поиске. Миру не нужен твой диплом и регалии — ему нужен твой опыт. Твои руки. Голова. Сердце. Способность вникнуть и понять. Миру нужен именно ты, а не подобие кого-то другого…

У подъезда уже не сугробы — глубокие лужи.
И у неба особенный томный полуденный цвет.
А сквозь тюль тянет тёплым апрелем и пылью снаружи.
Я смотрю старый фильм и неспешно готовлю обед.

Много вёсен назад предвещали пастельные краски
дух свободы от лекций, тетрадей и пыльных столов,
лёгкий флёр новизны, жар асфальта, анютины глазки
и сводящий с ума запах утренних летних ветров.

Предвкушение лета вкуснее латте и черники.
Межсезонье одето в сатиновый солнечный шарф,
вдохновенно-воздушные яркие добрые книги
и заполненный пёстрыми платьями, майками шкаф.
… показать весь текст …

Ну что, рассвет? Какие планы?
Ты нынче чьи залечишь раны?
Избавишь от каких угроз?
Какой ты высветишь вопрос?
Меня ты тем интересуешь,
Что перед мраком не пасуешь,
Всегда приходишь точно в срок
И, выгнав темень за порог,
Берёшься сразу же за дело.
И я бы тоже так хотела:
С тобой на пару выгнав ночь,
Тебе с сиянием помочь,
Следя, чтоб света всем хватило,
Чтоб всем хоть что-нибудь светило.

Дождь с утра и до вечера… мокнет Апрель,
Бьётся каплями в окна тоска и простуда,
Над зачёркнутой строчкой «если любишь — не верь!»,
Плачет маленький ангел, курносое чудо.

Ничего не вернуть, ничего не спасти,
Не услышать теперь ни звонка, ни словечка,
И стирая с листа «если любишь — прости!»,
Поневоле от боли взрослеет сердечко.

Нужен воздух, да только никак не вдохнуть,
А от слёз на губах раскалённая горечь,
Под дрожащей рукой: «если любишь — забудь!»,
И чуть ниже в три слова: «любовь — это св…
… показать весь текст …

Вечер повисает пиджаком на спинке стула. Вечеру не выбраться из склепа этих стен. Завтра будет снова неказистым и сутулым. Завтра снова будет житься тот же самый день.
С каждым разом копия становится бледнее. Каждый день вчерашнего болезный брат-близнец. День, день, десять тысяч дней, ты все преодолеешь. День прошёл — и жизнь прошла. Не жил — и молодец.
Смерть повиснет пиджаком на стуле у кровати. Сонм сутулых завтра исчерпает свой лимит. Если не сказать сегодня всем сутулым «хватит», рано или поздно ксерокс жизни победит.
Потому давай скорей ваять оригиналы, вешать их на стены в разноцветных паспарту. Чтоб не осознать потом, когда-нибудь в финале, что копировали жизнь мы каждый день не ту.

В НАСТОЯЩЕМ — АПРЕЛЬ И ОН…

В волосах заблудился ветер,
На ресницах — апрельский дождь,
А короткая юбка-клёш —
Лишний повод для праздных сплетен.

В такт дыхания шаг чеканя
Каблучками по мостовым
Оголенной, как нерв, Москвы,
С пустотою на безымянном.

Под «Шато» размывает грани,
Под «Клико» за свободу тост.
… показать весь текст …

я строю дом — в былом все стены в дырах.
причины есть, коль заглянуть назад;
как будто коммунальная квартира
моя душа впускала всех подряд.

один любил в резиновых галошах
влетать с разбегу на мою постель!
другой пришел непрошена/непрошен,
и вышиб дверь парадную с петель!

в моей душе вмещались эгоисты,
лжецов и трусов полон был мой дом,
и я с талантом юного артиста
всех принимал за праздничным столом!
… показать весь текст …

Старею!
И хочется шапку ушанку
И вязаный теплый плед
Вставать не хочу спозаранку
С работы хочу на обед

Тусовки уже не греют
Софиты, и шум, толпа
Становишься вроде мудрее,
Но так же все чаще сама

И кофе пьешь, что дороже
В друзья запускаешь не всех
Знакомишься реже, все строже
… показать весь текст …

Спроси меня, что я люблю…
Побыть одна… и тишину.
А почему… Сама не знаю.
Я в тишине, как бы летаю.
Когда одна — себя я слышу.
Со стороны, как будто вижу.
Анализирую… мечтаю…
А иногда — даже ругаю.
Полезно так вот посидеть —
Подумать… вспомнить… и прозреть.

Помолчи. Послушай душу в тишине.
Она шепчет тебе сказки о весне,
она песни о любви тебе поёт
и с собою в мир заоблачный зовёт.

Помолчи. Послушай небо за окном.
Оно делится с тобой своим теплом,
своим светом и, конечно, вышиной,
и лазурною воздушною весной.

Помолчи. И пусть тебе споёт апрель,
как разбрызгал по округе акварель,
как он с ветром в поле в салочки играл,
как веснушки нам на щёки рассыпал.
… показать весь текст …

Однажды я уйду из соцсетей, и это будет значить: все в порядке. И мне не нужно больше новостей, вайфая и висеть на подзарядке. И я не буду знать про телеграм, не испугаюсь третью мировую, не прочитаю новых лепродрам, в коментах ничего не нарифмую, мне будет абсолютно наплевать на всё, что происходит в интернете. А вместо яндекс дзена постигать я буду дзен закатов и рассветов.
Реальность выйдет на такой этап, что с миром мы гармонии достигнем. Единственный и самый главный хайп — без зонтика попасть врасплох под ливнем.
Я никогда не сделаю репост ни ливня, ни рассвета, ни заката. Мне слать голосовые будет дрозд, из леса будет слать, не из вконтакта. Забудутся пароли от вк, но это огорчением не станет.

Все это будет позже. А пока ещё немного повишу в онлайне.