Кругом мышиная возня,
Шуршит трухой день ото дня.
И в этой странной суете,
И всё не то, и все не т. е.
На месте бег — он не во вред,
Но может быть причиной бед.
Всем видится победный шик,
Ну, а на самом деле пшик.
А бесконечный этот вздор,
От коего повсюду ор.
То что — диагноз иль испуг?
А может, все больны вокруг?