Погода разная приятна,
И дождь и солнце и гроза.
Во всём природа благодатна,
Вот только меру надо знать.

Погряз в долгах,
А дальше крах.
Хотя мой путь не очень сложен,
И я по жизни никому не должен.

Сначала начать, каждый бы рад,
Но время, ни как не воротишь назад.
Жить надо — сейчас, сегодня, теперь,
А не погружаться в мир прошлых потерь.

Неведомых далей суть,
От края и до края путь.
Не обойти, не обмануть,
Лишь можно на века уснуть.

От суеты нам никуда не деться,
Пусть жизнь иль вечность впереди.
Но надо иногда и осмотреться,
Остановиться дух перевести.

Вкуснее мёда в сотах, нету ничего!!!
Хоть — за полвека сладостей поел.
А аромат, какой был у него,
Но, к сожалению, мир тот улетел.

Сожаление, путь к забвению,
Что случилось, не переделаешь.
Но, идя по дороги к прощению,
Мук в Душе полной ложкой отведаешь.

Загадка Душ нам не подвластна,
Зато бездушие на виду.
Судья что судить беспристрастно,
Отмерит нужный срок в Аду.

Почисти пёрышки и в путь,
Но, возвернуться не забудь.
Не то затянет в себя высь,
А ты — туда не торопись.

Сегодня я писать не буду,
Сегодня просто порисую.
Чайку с малиной как в простуду,
И книжицу прочту любую.

Да, с этим надо что-то делать,
Коль, в чём-нибудь присутствует помеха.
Попробовать — хотя б на месте бегать,
А то мечты растают в громе смеха.

Опять проспал я всё на свете,
Так долго ждал — и вот те раз.
Не только чаем бы я встретил…
Но вновь не смог дождаться вас.

На дне ржавеет —
То, что позабыл.
Мой путь не прост,
Но мне не жалко сил.
Как только стоит,
Встать передохнуть,
Со дна всплывает —
Тут же муть…

Бывает легче обрубить,
Чем тратить время — чтоб распутать.
А то ведь может хуже быть,
И окончательно и всё и вся запутать.

Весна, пора Надежды и Любви,
Без разницы для младых или старых.
А Осень как её не назови,
Пора итогов и печали в мемуарах.

Сначала выбираешь ты,
Ну, а потом тебя.
И если помыслы чисты,
То путь пройдёшь, Любя.

У всех свои ошибки в жизни,
У взрослых, у детей, у стариков.
Это как собственные тени,
Без фальши и без пустяков.

Кровоточит Сердце Поэта,
И Душа вечно стонет от ран.
Жизнь его до конца не спета,
От того он частенько пьян.

Из глаз слёзы текут,
По дорожкам морщин.
Так от ран устают,
Даже души мужчин…

Улететь бы отсюда, от всякого,
На просторы тиши и тепла.
Только сна уже нет того яркого,
Где мне Бог подарил два крыла