…а если твой дом станет тих,
о чём же тогда выйдет стих?

Случится что будешь пленён.
Спастись ли? Каким же стихом?

Вдруг важных не сыщешь ты слов.
Найдёшь ли себя для стихов?

И прежде чем сгинуть в бреду.
Воздашь ли? Но чем, стиху?

…а главное: что ты дашь свету,
оставшись всего лишь поэтом?

Имея такие глаза, ты не имеешь право на подлость.

Мы купились на красивую слаженность фраз.

Ему недостаточно секса, уюта, детей.
Он хочет иметь все права на неё.

Так вот он каков этот маленький день!
Так вот он без стёкол, без крашеных рам!
А вот этот голубь, которому лень.
А вот эти дети смеющихся мам.

Тебя не спугнула кровати скрипучесть.
Бескрайность её меня чуть смущала.
Тебя рассмешила моя «немогучесть».
Её разбавлял я вином из бокала.

Лето…
…и море теряятся в толпе отдыхающих.

Когда-то бабочек ловил на животе твоём.
Нащупывал рукою солнце, блин! Бывало.
Сегодня возвращаясь и входя, я всё же за окном.
Мне кажется что где-то проиграл я.

Уже не будет так свежо как много дней назад,
и все попытки лишь пародия на юность.

Старею понемогу?
Ты права.
Смотрю на «обвисшесть» твою и не страшно.
С тобой это произошло вчера.
Когда же со мною?
А разве так важно?

Они имеют возможность опровергнуть многое
и даже твою причастность к этому миру.

Мы все между прочим поэты.
Мурашки разводим по коже.
На клочья пускаем газеты,
Себя не найдя и в них тоже

Наверное у многих из нас неполадки с «поисковиком», или мы по жизни запрашиваем не то.

Правила работают, даже если не иметь о них никакого понятия.

Сначала тобой движет жажда жизни, затем жадность к чужой.

Проще скинуть тебя к своим ногам, чем подняться до твоих высот.

Возраст. Нет уже возможности быть недовольным порядком вещей.

Наверное в пространстве суток мы чаще плывем гонимые обстоятельствами, нежели силой собственной воли.

Там люди гибнут в войнах.
Тут человек умирает в нас.

В чужом окне жизнь кажется более интересной.