Всё… абсолютно всё что здесь мы пишем (кроме стихов и своих произведений, полагаю) было уже когда-то сказано… кем-то в далекие или недалекие времена… мы поколение, которым уже все сказано, потому что всё было продумано и додумано за нас… и многие, к сожалению, считают эти знания достаточными и правильными, истинными… а кто вам сказал что это так?)
Мы слепо верим в то, что нам говорят! Это неправильно…
Все лгут… люди, слова, мысли… Абсолютно все… есть только ты и то, что ты видишь, знаешь, на личном опыте… в это и нужно верить…
Доверяй другим… но слушай лишь себя…

Иногда, круг твоих друзей начинает уменьшаться… как листья на деревьях осенью… с каждым днем их все меньше и меньше… и непонятно, то ли так надо или дело в тебе…

У каждого есть моменты в жизни, за которые себя расстрелять хочется… но уже поздно…
Слова — сказаны, поступки — сделаны…

Я пишу потому, что я больше не в состоянии об этом думать.

Мечтатели одиноки. Но только не своих мечтах.

(Типичная часть разговора в сети, при знакомстве со сверстницей)
…
Я: Чем увлекаешься? Что любишь? расскажи.))
Она: Да много чем…) а ты?
Я: Да вот стихи пишу) на гитаре играю…)
Она: мм… молодец) (!!!)

Вопрос! Как много людей она может знать, которые или пишут стихи или могут играть на гитаре?!))))
Типичная реакция конечно, что еще можно сказать?)
Но ни капли удивиленности! Как будто они уже привыкли к этому…
Ценности давно уже не те…

И не дает нам прошлое покоя
Вторгается и разрушает нашу жизнь…
И скоро не останется выбора другого
Как взять все разрушить… что нас связало с ним

«Отключили дома свет»
Почитал книжку, газетку…
Нормально поел, никуда не торопясь…
Посмотрел в окно…
Убрался…
«Включили свет»
Блин… я чуть было не стал нормальным человеком…

Однажды… мы все уйдем… из этого мира… может в мир другой, а может в небытие… но что же останется после нас… кто-нибудь задумывался… кто-нибудь будет помнить нас… но сохранится ли эта память надолго… вряд ли… время стирает все… и всех…
а значит, каждый из нас должен прожить так свои жизнь, чтобы имя его осталось в веках… в истории… а для этого… нужно лишь просто… жить достойно

с какого-то момента в юности я начал проводить невидимую границу между собой и другими людьми. кто бы ни был передо мной, я сохранял определенную дистанцию и отслеживал, как ведет себя другой человек, — лишь бы только он не смог ко мне приблизиться. я не принимал за чистую монету все, что мне говорили. моя душа могла захлебываться от чувств к этому миру, но их вызывали только книги и музыка.
что говорить — я был одиноким человеком.

Вроде бы и знакомых много и общаюсь очень часто с людьми… но что-то со мной не так…
Дошел до того, что и мама стала называть меня «волком-одиночкой»… Непонятно…

Иногда терять друзей очень болезненно… еще недавно вы очень хорошо общались… но время берет свое… и как бы ты не пытался все вернуть и поставить все на места… как прежде уже не будет… никогда

Что для нас важно? Для нашей жизни?
Что есть истина для нас и мира вообще?
«У каждого своя истина» — эта фраза не дает мне покоя… Что есть эта «истина»?
Это то, как можно и нужно жить или то, для чего нужно жить? Или же это некий синоним «правды», ведь для каждого она действительно своя, она субъективна, ведь у всех разный склад ума…
Но если же понимать это слово буквально? Может ли быть так много истин как и людей, личностей?
Раньше я думал, что «да, так и есть»…Но как-то завелся у нас разгово…
… показать весь текст …

Не каждый поймет, но каждый осудит…

Если бросить палку собаке, она будет глядеть на эту палку. А если бросить палку льву, то он будет, не отрываясь, смотреть на кидающего. Это формальная фраза, которую говорили во время диспутов в древнем Китае, если собеседник начинал цепляться за слова и переставал видеть главное.

Зло не в том, что входит у уста человека, а в том, что выходит из них…

Ко мне частенько приходит мысль о том, что я перестаю бояться кого-то или чего-то… мне просто без разницы, что со мной будет… какое-то странное безразличие…

Существуют три категории людей: те, кто говорит; те, кто слушают и верят; и те, кто сам в состоянии думать.

Удача всегда благоволит тем, кто никогда не сдается.

Иногда, мне не нравится, что я немного умею читать между строк… потому что я вижу ту боль, которую люди предпочитают скрывать… чувствую себя вором, который лезет в чужую душу за их сокровеннымим тайнами…