Спешить, мне говорят, не надо,
Давить все творчество, как градом.
Успеешь, мол, ты все по жизни,
Так далеко тебе до тризны.
Дух не спешит, а мозг торопит,
Он тело в ломках моих ломит.
В припадках к смерти меня гонит.
Но рано мне… Не переломит!
Но здраво рассуждать мне нужно,
Да с разумом идти мне дружно…
К здоровью я не равнодушен,
И буду разуму послушен.