На поломанных крыльях детских мечтаний,
Подобно Икару каждый летит,
Не рассчитав длину расстояний,
Влетает в витрину концами копыт.
Рога вместо нимба, зола вместо мира,
Лицо пацифиста в багряной крови,
На грани прицела, в окружности мира,
Никто не прийдёт, как не зови.
Архангелы плачут, а боги смеются,
Танцоры стреляют, солдаты поют,
И что кому делать не разберутся,
Но непреклонно по свету снуют.
В агонии страха, свободе хрустальной,
На петле великих прошедших побед,