У ветра нет ни имени, ни цвета,
Но он живой. Погладь его рукой
И выдохни печаль. Макушка лета,
Не жизнь такая — это ты такой:
Неловкий неумелый воронёнок,
Недавно научившийся летать,
Познавший с юных перьев, как с пелёнок,
Что каждый мальчик — будущий солдат.
И ты воюешь, маленький солдатик,
Никто тебе не друг и не жена,
Пока ты сам себе не скажешь:
— Хватит!