Я вырос в мире подворотен…
Но вырос, черт меня дери!
Пусть безнадёжно беспороден,
А всё же с искоркой внутри.
Её гасить пытались с детства —
Шпана, соседи, школа, двор…
И я терпел по малолетству,
Давая изредка отпор.
За что был бит, наказан, порот,
До крови, или до сопли…
Как ни вгоняли в душу холод,
А искру выбить не смогли.
И я всю жизнь ее лелеял,
Не раздувая до костра,