Кто истину мне скажет о любви?
Какая же она на деле…
О ней слагаются стихи,
С убийствами богатства делят.
А правда ведь у каждого своя,
И значит, и любовь разнится,
Печальна, радостна, сложна, легка,
С добром возносится, иль злится.
Вдруг это не любовь, а лишь туман,
По правилам любовь бесстрастна,
А чувство, что сжигает грудь, обман,
При приближении, опасно.
Коль любишь, позабудь себя,
И выгоду и возвышение,