А небо за окном свинцово-серо
И горы скрыты дымкой голубой.
Я слишком мало в этой жизни сделал,
Но все ж успел поссориться с тобой.
Не потому ль свинцово-серо небо,
Не от того ль вершины чуть видны,
Что этой ссорой стёр я всё, что делал
И не видать мне ясной синевы.
Прошу, прости! Я знаю, ты же можешь.
За бесполезную, ненужную любовь.
Ведь я тебя три года не тревожу,
Хоть без тебя три года стынет кровь.
И, даже, здесь в холодном Будапеште,
Такой задорный, словно, как живой,