Это только в сказке каждая оброненная бедной девушкой слезинка превращается либо в драгоценный камень, либо в прекрасную розу. А на самом деле слёзы оборачиваются либо камнями, повисающими на душе тяжким грузом, либо колючим немпроходимым кустарником рвущим эту самую душу в клочья…

Море. устрицы и белое вино…
Пиво, вобла, пруд, костяшки домино.
В жизни каждый выбирает для себя —
Кресло во дворце, или дворовая скамья…

Деревня…
Что перед тобой в памяти возникает в первую очередь?
Тропинка, по которой ты кубарем несёшься к речке? Нет…
Калитка палисадника, которая скрипит, как ворчливая старушка, всякий раз, когда ты открываешь её, возвращаясь домой? Нет…
Старый куст акации, приветливо машущий своими ветками у дома? Нет…
Тик-так…
Ну, догадались?
Так, так.
Не сомневайтесь, это конечно, же, ходики…
Самые волшебные часы твоего дапёкого, почти сказочного, детства…

Может, ликерчику, клубничного, да, за лето?
Может быть, хоть тогда, весна опомнится?

Зима на сей раз так соскучилась по лету,
Что всю весну шлёт снежные приветы…
И плачет ливнями стеная за окном,
Что им не встретиться ни до, ни ныне, ни потом…

На душе межсезонье, межсезонье и слякоть,
И в душе — непогода. Просто, хочется плакать…
Только стоит кому то промолвить: «Чайку?
Кофейку, сигаретку, или, по коньячку?»

Отступает унынье в миг, и в камине дрова,
Уж, трещат, веселее… И звенит трын-трава,
И как зайцы в той песне, в столь любимом кино,
Мы поём под гитару, что, мол, нам, всё равно!

«Желаю счастья тем, кто мне желает зла…»
Пусть радуются на этом свете, потому, как том с них за всё спросят…

Пересмотрела, в который, уже, раз, замечательный сериал «Орлова и Александров,» каждый раз отмечая про себя всё новые и новые нюансы, характеризующие эпоху сталинского правления. Фильм, ещё, с полным правом, можно было бы назвать «Театр Карабаса Барабаса»

Грим скрывает наготу лица,
Тела наготу — твоя одежда…
Только чем мы защищаем наготу
Наготу души своей безгрешной?

И глядит в нее во все глаза,
И без позволенья, всяк невежда.
И заходит, как к себе домой,
Разрушая хрупкие надежды.

И, копаясь, в мыслях, будто в сундуках,
Словно мебель, двигая событья.
В сокровенных роясь, для тебя, вещах,
Совершает он свои открытья…
… показать весь текст …

Мне во сне приснилась малина,
Ела я горстью её из корзины,
Будто, наяву, и ярче всяких снов.
Словно ты пришла, моя любовь…

Стихи тогда стихи — не только рифмы слов,
Когда в них есть душа и сердца лучик,
Что тронет ненароком струны и твоей души,
Разгонит серых будней тучи

Каждый человек при рождении получает в подарок коробку с пазлами, из которых, потом, день за днём собирает, собственно, свою жизнь…

Капелька души,
Кусочек сердца,
А, для осязанья,
Горстка слов…

И природы, в тех словах
Рассвет, иль увяданье…
Натюрморт, эскиз
Для будущих стихов…

«Там чудеса, там леший бродит, русалка на ветвях сидит…»
Ну, вот, опять всё, где-то, ТАМ: и чудеса, и русалка… Поимели бы совесть, хоть бы чем-нибудь поделились…
А, вот, оно, поделились… Лешего направили в командировку… И, теперь, он будет ЗДЕСЬ…

Шампанское, клубника, шоколад,
И, непременно, кофе с сигаретой. Вид заката…
Мороженое, пусть немного расплылось,
Как и чернила на письме, от слёз, без даты,…

Ведь рукописи не горят, увы…
Они, со временем, от слёз, намокнув, высыхают.
Ах, жизнь моя, никчемная, ответь
Зачем по свету ты меня, опять, гоняешь…

Гоняешь по миру, да из конца в конец,
И не семьи своей, не сына и не крова,
Доколе буду жить, так, бестолково,
Когда ж, когда ж, наступит мой конец?
… показать весь текст …

«Соус для гусыни подойдёт и для гуся…»
А по моему — не факт! Есть гуси, а есть — гусаки… А гусак, как и восток, дело тонкое…

Заглянул на сайт знакомств, потому, как отчаялся найти, запавшую в душу девушку другими способами и получил ответ:
«Такой страницы на сайте нет, но есть много других…»
А мне не надо много, и не нужны другие… Мне нужна только одна, и именно, та!

Мороженое, кофе, шоколад,
Бокал шампанского с подругой, сигарета.
«Ах, лето красное, любил бы я тебя…»
Позвольте, я сегодня не об этом…

А я о том, что всё проходит, всё…
И движется в земном круговороте,
За часом час, а там, за годом год,
И жизнь, ну, как вода в песок, уходит…

И остаётся после нас могильный холм,
Плита из мрамора — крест, ФИО, да портрет,
Букет завявших роз, а рядом — никого:
Нет ни подруги, ни вина, ни сигарет…

Вокруг всё фиолетово вишнёвое,
Как будто лето опрокинуло варенье,
И запах характерный горьковато сладкий
Сиропом залили стихов творение…

Розовое лето обещали, вдруг, в Москве…
Теплое, почти что, без дождей.
Радостное, светлое, так скажем, без затей,
Может, быть, исполнится мечта…

Розовые розы соберешь ты мне в букет,
Розовое платье для свиданья,
Розовое лето, как же я тебя люблю!
Двух сердец любовь без запинанья…

Розовое небо — кучевые облака,
Щёки яблок налитые соком…
И варенья розовые пенки влюблены
В радостные детские щёки…