«Дожить до пенсии — мечта,
Прожить на пенсию — искусство!»
Спасибо, «партии родной,"
Ну, чтоб, ей, также, было пусто!

Что ты любишь? Люблю этот мир,
Мир прекрасный, звонкий, огромный,
И себя тонкий прутик на вольно ветру,
Может быть, не совсем это скромно…

Только, как в этом мире — и без меня,
Кто рассвет этот утренний встретит,
Прелесть милых цветов, вкус созревших плодов,
Кто же в нём, как не я, оценит?

Кто проводит вечерней зари торжество,
Скажет: «Ладно, давай, до завтра!»
И увидев природы искусство, а не ремесло,
Крикнет искренне: «Браво, автору!»
… показать весь текст …

Как разбавить чужую злость-зависть,
Колкость, брошенную на бегу,
Я живу, словно, в горле, кость,
Подавились мной, и ни гу-гу,

Подавились, пытаясь, съесть,
Так и надо, вам, бедолаги,
Разве можно травить того,
Кто живёт, словно, лист бумаги,

Той, которая, дорожит на ветру,
Словно, стиранная рубаха,
Что не делает чести вам,
Там, где честь, лишь горсточка праха…
… показать весь текст …

Поверь, что Жизни путь, он твой… И, только, твой,
И, даже, если то, тропиночка убогая…
А вот дорога, по которой маршируют короли,
И, где-то, там, в сторонке, троны — недотрогами…

Едва приметная дорожка бедняка,
Худой пиджак, горшок, вот, глиняный, разбитый,
Пустой кошель в углу, да список кредиторов,
Не раз которыми, бывал, по жизни битым.

А этот путь для знатных и богатых,
И по обочине — сплошь, в золоте, ливреи,
Но не хочу я золота и знатности,
Хочу прожить, лишь, как хочу и как умею.
… показать весь текст …

«Ты, сними, сними, меня, фотограф…»
Всё, как есть: и плюсы, и изъяны,
Напечатай так, как есть на деле,
Ретуши, здесь. вовсе, мне не надо…

Это фото для меня и, только,
И, совсем, недавно это было,
Я в своём любимом черном платье,
Всё прекрасно, только, всё, уплыло…

Время, через чур ты быстротечно,
Мы живём, твой бег, не замечая,
Только в отраженьях в зеркалах и фотографиях
В возрастах, своих, мы асё же, ощущаем.
… показать весь текст …

Цветок прощает…
Не кричит, увы, не ропщет.
Он тихо гибнет,
Когда люди его топчут.

Он рос и цвёл,
Он молча радовал нам души,
Пока его не растоптали
Равнодушно,

Он плакал скорбно,
Аромат свой источая:
«Живите, люди!
Вас прощаю, погибая…»

Будешь, нет ли, ждать меня,
Ну, да, делать нечего,
Только, вот, не жечь мосты
Смогу, лишь, до вечера.

Отличалась от тебя,
Я долготерпением,
Ждать могла тебя года,
Ты ж меня — мгновения…

Только, те, кто ждут годами,
Сердцем и руками,
Жгут не корабли с мостами,
Бухты, с городами.

С Преображением Господним
Спасом яблочным!
Пусть нас порадует, он, вкусом,
Вкусом праздничным.

Плодов ядрёных золотых,
Налитых солнечных.
И в небе августа — вся синь,
И в нём — ни облачка.

Вкушайте новые плоды
Со всею сладостью,
Пусть от беды хранит Господь,
Врачуя радостью

Прочь гоню свои крамольные мысли,
Что сентябрь, увы, опять, к нам, вернётся,
С бабьим летом, как насмешкой, над собою,
С тихой, горечью, в душе, отзовётся…

Разметав дождей холодные нити,
Шьёт, усердно, душегрей листопадный,
Видно, ночью, сам продрог, чай, не лето,
Не злорадствую, что, так, мол, и надо.

Заварю ему я чаю с малиной,
Коньяку плесну, ну так, для сугреву,
Проходи к камину, друг, мой, старинный,
Гость не гость, но всё ж, татарином не был…
… показать весь текст …

Ты опять со мной, моя родная,
Как ни грустно, снова ты грядешь,
Вновь курлычат в небе птичьи стаи
Репетируя прощальный, свой, пролёт…

Как прекрасно, как недолго лето,
Жди — не жди, ты всё равно придёшь,
Вся в парче и в соболях, одетая,
За собой ты зиму приведёшь,

Но, конечно, до зимы успеешь вымочить,
Нас в дожде и глубине холодных луж,
Где же здесь «очей очарованье…»
Все продрогли, в ожиданьи зимних стуж,
… показать весь текст …

Как в харчевне придорожной в августа пору
Наливаем полной ложкой летнюю жару,
Приправляя диким медом яблочный пирог
И орехами, присыпав, здесь же, между строк.

Ржи цветенье и пшеницы, знойный сенокос,
Грозы, ливни что в июне, то июль, унёс,
И купанье в речке теплой, чуть, не до утра,
Всё, что было этим летом, но, увы, вчера.

По прогнозу, где-то тридцать, глянь, на календарь,
После августа приходит в гости к нам сентябрь,
И, поэтому плюс тридцать, это не жара,
И теплу недолго длится. всё, прошла пора…
… показать весь текст …

Любовь, как проказа… И то, и другое лечению не поддаётся…

Люблю я кофе очень, очень,
Но не судьба, мне, так сказать,
Меня от кофе отлучили,
Чтоб по утрам… не огорчать…

Да, я очень порою, речистая,
Но не ставлю себе то в укор,
Ведь бывает и бранное чистое,
И не всякое слово — позор.

Я с тобою — дружу — не дружу,
Ни к чему — на себя обязательства,
Вроде есть ты, а вроде бы — нет,
Там, посмотрим, по обстоятельствам.

Что сказать мне тебе в ответ,
Я, конечно, мадам, речистая,
Но не стану души осквернять уголки,
Потому, как душа моя чистая…
… показать весь текст …

Я конечно безмерно упрямая,
Что ж, ещё, про себя рассказать…
Пою песни я, арии, гаммы,
Вокализы… и то, что нельзя…

Нет, совсем не толпе, на потребу,
Не для уличных криков: «Дала!»
Для души, что тоскует по воле,
И, уж, просится, вон, со двора,

Отпустите, её, безгрешную,
На родимый ромашковый луг,
Пусть, покоится в тени берёзовой,
Исцеляя душевный недуг.
… показать весь текст …

«Я в подписку добавлю Вас,
А когда захочу — удалю,
Начихать мне, что Вам будет больно.
Я играю в „люблю — не люблю“

Я забуду, что Вы человек —
Просто, несколько слов в компьютере…»
Двадцать первый век на дворе,
Что-то где-то мы, все, перепутали.

Перестали, вдруг, горю сочувствовать,
Бьём наотмашь, как бы шутя,
А душа — ведь, она беззащитная,
Бессловесная, словно, дитя…
… показать весь текст …

Наш грустный август дождиком не ропщет
Лишь шелестит печальною листвою,
Брусникин, Дмитрий, Эдуард Успенский,
Как ты несправедлива, жизнь, порою…

Нам говорят, что жизнь, мол, продолжается
Теперь же, к сожалению другая,
Осиротели театральные подмостки,
Мультяшки, громче всех навзрыд рыдают,

Несправедливо, больно, горько, что же делать,
Не может жизнь на веки вечные продлиться,
Они оставили спектакли. фильмы, книги,
Всё то, чем могут близкие гордиться
… показать весь текст …

С Медовым Спасом поздравляя
Прошу хранить всех от невзгод
И от души всем вам желаю
Все в точности, но, до, наоборот,

А, Вы, про что? Я всё про то же…
Про бочку мёда… Не в чести
Нам дёгтем осквернять нектар сей —
Господь, помилуй и прости…

Молчать — ведь то большой талант,
Которым, я, увы, не обладаю…

Знак восклицательный — рождение!
Я в этом мире появилась!
Все слишком долго меня ждали,
Ну, так и быть… И я — родилась!

Потом пошли вопроса знаки,
Сначала, правда, ни гу-гу,
Ну, а как стала разговаривать:
«Зачем? Откуда? Почему?

А это что? А сколько надо?
А что такое «кабарга»?"
И так с рассвета — до заката…
Ти-ти-ти-ти, та-та-та-та…
… показать весь текст …