Художник написал свою картину
И выставил её на суд молвы.
Там не было привычной всем рутины
И мало было модного, увы.
Был залит солнцем луг и пели птицы,
Цветы дарили свой нектар пчеле…
Чтоб это видеть так, нужно родиться
Не в городе, а где-то на селе.
К нему, сев на плечо, шептала Муза,
Что он волшебно пишет, словно Бог…
На выставке же, был для всех обузой,
Никто его талант стерпеть не смог.
Твердили, что сюжет избитый больно,
Что никому не нужен реализм.
… показать весь текст …

Позабыть всё что было
не сложно?
Да подумаешь, жизни часть вычеркнуть.
Пусть наивная, неосторожная…
Ты сумеешь, хоть как-то, да выстоять.
А любовь…
её просто придумали,
Чтобы сердце изящнее вымучить…
И оставить с разбитыми душами,
Невозможно которые вылечить.
Забывай.
А порою осеннею
смоет дождик холодный всё начисто!
Только, вряд ли возможно забвение…
… показать весь текст …

Обожгусь наступающим утром,
Будто чашкой горячего кофе.
Стану старше на день, значит — мудрой
Управлять буду жизнью, как профи…

Я ошибок не сделаю прежних,
Не заплачу, хоть будет мне больно,
Я притворства надену одежды…
Будто всем и всегда я довольна.

И никто никогда не узнает
Сколько утром я выпила кофе.
Я теперь совершенно другая.
Я теперь не статистка… я — профи!

Словно факел горишь или тлеешь едва,
Время мчит наугад, без дороги, вперёд.
И нельзя объяснить, подбирая слова,
Что не пОжил ещё и не твой, мол, черёд.
Словно молнии вспышка, свет яркой звезды,
Не успеть загадать всё, чего ты хотел.
Время льётся потоком, дождём с высоты,
Нас, смывая, как пыль. У всего есть предел.
И не нужно твердить, что неверно живу:
Не по правилам ем, и не с тем кем-то сплю.
Время, скосит нас всех, будто летом траву…
Буду жить, как хочу, не учите, молю!

Здесь никого давно уже не ждут,
Изменены пароли, стёрты файлы.
И нервы не натянуты, как жгут.
И не приходят SMS случайно.
Лишь волн вокруг и неба синева,
Их ветер, словно колыбель, качает.
И ничего не значат здесь слова,
А ночь улыбку дня, смеясь, стирает.
Однажды каждый побывает тут,
В краю, где исчезает луч надежды.
Где никого давно уже не ждут,
Ведь, мир не станет вновь таким, как прежде.

За окном хлещет дождь, ветер гнёт и качает деревья.
Ты немного промокла, но всё же успела домой добежать.
После в душ и в халат, и на кухню за чаем с вареньем
(Или кофе налить, шоколадку с орешками взять).
И в твоём обветшалом, неубранном стареньком доме,
Наступает на краткое время покой и уют.
А на улице дождь на всю ночь город спящий укроет,
Колыбельную песню тебе его струны споют.

Ты знаешь, лучше падать иногда,
Чем никогда вообще не быть крылатым,
Бездарно прожигать свои года,
И жить, вдруг, захотеть перед закатом.
Почувствовать, что два твоих крыла,
Дремали много лет и ослабели,
Хоть их судьба не просто так дала,
Когда твоей коснулась колыбели.
Но ты, боясь подняться к небесам,
Всех, кто летал, высмеивал с тоскою.
Теперь уж поздно… Понимаешь сам,
Плетясь давно протоптанной тропою.
А сердце бьётся бешено в груди,
Оно летать с рождения мечтало.
… показать весь текст …

Уберечь тебя я не смогла
От проблем, печалей и невзгод.
Думаю, и не должна была,
А скорей совсем наоборот.
Да, могла опорой тебе быть…
Вечно ждать, как я всегда ждала,
И, конечно же, тебя любить…
Только я устала и ушла.
Я устала от твоих проблем…
Всё вверх дном всегда вокруг тебя.
От того, что не любил совсем,
Но прощала всё тебе любя.
Я — продрогший путник под дождём,
Мне бы хоть немножечко тепла.
… показать весь текст …

Напиши мне стихи про любовь.
Очень нежную, верную, чистую.
Чтоб звенели слова вновь и вновь,
Как цыганка, танцуя, монистами.
Чтоб могла я, когда ты уйдёшь,
Их читать, вспоминая хорошее.
Жизнь идёт, ничего не вернёшь,
Но быть добрым должно наше прошлое.
Напиши мне стихи, я прошу.
Чтоб ласкали слова переливами.
Своей внучке потом расскажу,
Что любовь — это чувство красивое!

На часах двенадцать. Тишина. За окном зимы дыханье лютой.
Памяти нахлынула волна. Стали, вдруг, тягучими минуты.
Слышу, хлопнула входная дверь. Кто ко мне явился в час полночный?
Дух или кошмарный дикий зверь? Круг, что я чертил, надеюсь прочный.
— Заходи, и не играй со мной, ты, шальное порожденье мрака.
Вдруг, явилась тень. Я сам не свой, но стараюсь, не дрожать от страха.
— Я пришла, хозяин. Звал меня? Власть твоя мою связала волю.
И, хоть рождена среди огня, следовать готова за тобою.
Но, уч…
… показать весь текст …

Как говорил когда-то всем поэт…
«В своём отечестве пророков нет».
Будь «свой», хоть в сотни раз, лучше других…
В пример, всегда, поставят «не своих».
***
Однажды я ходила насладиться
Игрой одной скрипачки мировой.
И надо было этому случиться,
Сидела рядом женщина со мной,
Она, как раз, преподавала скрипку.
Пришла послушать истинный талант.
На записях играет без ошибки
Сей, дивно огранённый, бриллиант.
С аккордов первых, вдруг, она смутилась.
… показать весь текст …

Время разложит всё в нужном порядке,
Точки расставит, сотрёт вопросы.
Выделит что-то в волшебной тетрадке,
То, что нам знать не дано, без спросу.

Время шершавости все подравняет.
Выпрямит то, что кривым казалось.
Чем восхищались, забыть заставит,
И отряхнёт, что в пыли валялось.

Время — судья беспристрастный, строгий,
Знает всё то, чего мы не знаем.
Росчерк пера поперёк дороги…
И нас забудут, как мы забываем.

Мне не гадай цыганка о судьбе,
О том, что будет, думать не хочу.
Твоей наивной лживой ворожбе,
Знать будущее вряд ли по плечу.
Ты у меня монетку не проси,
Не стану золотить твоей руки.
С собою свои сказки унеси,
И грусть в глазах черней, чем угольки.
Уважить хочешь — спой, я заплачу,
Чтобы могла я тихо помечтать,
Но знать, что ждёт меня… нет, не хочу,
Так что прошу не нужно мне гадать.
А хочешь, я сама скажу тебе,
Про то, что было, исключая лесть.
… показать весь текст …

Горчит полынь, немного терпкая,
а у меня горчит в душе…
Нет, я не сильная, не крепкая,
а очень слабая уже.
Давно, увы, ночами плачу я,
давно вздыхаю по утрам…
Хожу весь день куда назначено
и никуда по вечерам.
Усталость, как ни странно, радует,
звенит ледышкой в голове.
И в наказание, в награду ли,
купаюсь я в полынь траве.

Помню всё: шум волны и, как я босой,
По прибою бегу, будто по судьбе.
Мы тогда были вместе ещё с тобой…
Как же хочется снова туда, к тебе!
Как же хочется время в клочки порвать,
Бросить в воду, чтоб смыло его волной.
И обнять, просто взять и тебя обнять…
И ногою, смеясь, вновь топтать прибой!
Если б было возможно, но нет пути,
Не настроить на прошлое GPS (джи пи эс).
Я готов днём и ночью туда идти…
Только время хохочет:
— Не жди чудес!

Помню, стрелы летели, казалось, нет мест,
Где можно скрыться и что-нибудь скрыть!
Весною куплю себе свой арбалет,
Буду метко стрелять, и не буду ныть.
Шаток мир между нами, мой друг и враг.
И не важно, что вроде прошла война.
Я смотрю за окно: дождь и ночи мрак…
Ветер тёплый — а значит, пришла весна.
Значит, снова возможна стрела в груди,
Значит, вновь нашим чувствам покоя нет.
Что ж, пощады теперь от меня не жди…
Я с утра иду покупать арбалет.

А на улице пахнет весной!
Звонкий дождь льёт на пыльные крыши,
Всё вокруг его свежестью дышит.
Грусть смывает он тёплой водой.

А на улице пахнет весной!
В моём доме распахнуты окна.
Воробьи разлетелись, промокнув,
Под навесом уселись толпой.

А на улице пахнет весной!
Я в восторге пою и танцую.
Город шумный со мною ликует,
И любуется первой грозой!
… показать весь текст …

Когда я родилась, шумел могучий лес,
И вьюга поднялась, взметнувшись до небес.
Завыли звери враз в заснеженной степи:
— Коль ты одна из нас, печаль в снегах топи,
Живи и привыкай, тебя научим мы Любить чудесный край серебряной зимы.
Летели годы вдаль, листая календарь:
Вот миновал январь, за ним придёт февраль…
И лето… эти дни у северных морей
Красивым снам сродни и сказкам для детей.
У мудрых белых сов и у друзей волков
Училась я в тиши своих родных лесов.
И вьюгу усмирять, и ветра буйный бег…
Могу! Ведь дочь снегов, не просто человек.
Всю мудрость предков я в наследство получу!
… показать весь текст …

Я совсем о тебе не скучаю.
Хоть боялась, что буду немного.
Вновь с друзьями встречаюсь, мечтаю…
И ни капли мне не одиноко.
Ты — то думал, что я стану плакать,
И звонить по ночам, как шальная,
И на трубку слезинками капать…
Только вот, извини, не скучаю.
Всё прошло, как простая простуда.
Отболело, и чувств больше нет.
Знаешь, милый, скучать я не буду!
У меня теперь иммунитет!

Пион — он лета истинная суть
И зноя, пряности дурманящей, предвестник.
Так аромат его манит вдохнуть,
Красив и пышен, как с фатой наряд невестин.
Не спорю, есть изящнее цветы,
Намного ярче, экзотичнее, чем этот…
Но, лишь взглянув на куст пионов ты,
Вдруг, понимаешь, что без них не будет лета!

Лана Лэнц