Идеальных семей не бывает. Бывают семьи, где неидеальность устраивает обоих.

Незамужние плачут реже.

Все парАми, все парАми,
я одна верчу шарами.
Не вертела бы шарами —
тоже бы была парАми…

Нет жизни без теней в потоке света.
Но если лишь просветы в темноте —
есть смысл всё бросить и начать сначала.
Тут, главное, сюжет не перепутать…

Разум говорит, как надо — организм делает, как хочет… Каждый живет своей жизнью.

Мы не любим видеть рядом с собой бедных, несчастных, неудачливых. Чтобы оправдать свое нежелание им помочь, говорим: сам виноват, надо было лучше работать, меньше тратить, заботиться о здоровье и далее по списку… Но будем честными: жизнь вовсе не дает всем одинаковые шансы. Если я в чем-то успешна — мне просто чуть больше повезло. Не буду врать, я вовсе не из тех, кто бросается на помощь всякому в ней нуждающемуся. Но я говорю себе: если ты в чем-то лучше — никакой твоей заслуги тут нет.

Кто сказал эту ерунду — что женщина не знает, чего она хочет? Она просто не знает, чего она хочет больше!

Это у гнева должна быть причина. А у радости — вовсе не обязательно.

Действительность — это столкновение желаний всех людей.

Эх, Россия — щедрая душа! Кабы еще к своим…

Живу — косяк на косяке. Муж молчит… Не иначе как ИНФОРМАЦИЮ СОБИРАЕТ!

Сначала действуешь из принципа — потом выбираешься из задницы.

Пришла ко мне на прием супружеская пара. Вообще-то справка была нужна мужу, но жена — с ним, на все вопросы отвечает сама, ему и рта раскрыть не дает. Я не выдержала, съязвила:
— А ваш супруг вообще не умеет разговаривать?
— Так он же опять что-нибудь не то скажет!
И тут муж вдруг произносит:
— А ты мне и попробовать-то ни разу не дала…

Мысли утра, как цветы, —
веселы, молодцеваты,
холодны и нагловаты,
как абстрактные холсты.

Мысли дня, как стук колес, —
монотонны, башковиты,
деловиты, как москиты,
далеки от зыбких грез.

Мысли вечера — нежней.
Шелест их полузадумчив.
Так луна таится в тучах,
так озвучен мир теней.
… показать весь текст …

У государства в источниках финансов где-то между нефтью и водкой числимся мы…

Я верила, когда чашку, по словам мужа, разбила кошка. И даже что котлеты из холодильника съела тоже она. Но что кошка забыла выключить утюг…

Тихий вечер… Лето…
Сидеть на скамейке…
Смотреть на цветы…
Ни о чем не думать…

Рыдать о стыренной сумочке.

О июнь грозовой! Напугай меня ветром и бурей,
Ливнем яростным с ног и до самой макушки облей,
Пусть забуду за тучами цвет золотистой лазури —
Но, прошу, не пугай меня грозами в жизни моей.

Если мысль оформишь в слова, и она при этом ничего не потеряет — ты писатель. Если чувство оформишь в стихи, и оно не покажется банальным — ты поэт. А если ты умничаешь и пытаешься всё это препарировать — ты критик.

Трудно определиться: то ли на улице «эта проклятая жара», то ли «долгожданные солнечные дни»…