Ты — колыбель, что мать моя качала
и день и ночь в тревогах обо мне.
Ты — драгоценной юности начало,
душа, что неподвластна седине.
Опершись на могучие границы,
коврами расстелив свои поля,
цветешь кимсугом голубым повита,
Хакасия, родимая земля.
Лишь пению твоих ручьев весенних,
внимая у бушующих морей,
я из пустынь, где нет древесной сени,
к твоей тайге стремился я скорей.
А ты всем бурям подставляла прядки
того, что мяли орды, — ковыля,