Радость моя, наверно, все это бессмысленно —
Того, кого любишь закидывать нудными письмами,
Где снова и снова писать, как в объятья мне хочется.
А знала ли ты, что смерти сродни одиночество?
И в зное палящем печалью забитого города
Без нежности рук твоих мне так тоскливо и холодно.
Я сбился с путей. И в жизни, где черные полосы,
Пытаюсь услышать лишь нотки знакомого голоса.
Радость моя, ты, правда, еще сомневаешься —
Любил или нет? Эх ты, все равно не меняешься.
Все также уверена в том, что любовь моя — выдумка.
Радость моя, без тебя мне и дышится изредка.