Опять закату вечер молится,
рвет тишину полночный звон,
толкает в комнату бессоницей
твоих надежд пустой вагон…

Успех — желание для всех,
но, откровенно говоря,
он, иногда, приходит зря…

На свете слишком много судей,
не говори, что неподсуден…

Он знал, не сможет вечно жить,
открыть пространство, тайну беспредела,
звенел его талант, натянутая нить,
стрела расплаты догнала и долетела…

Как лунатик в ночи, мы по стеночкам бродим,
там слова о себе собираем и множим,
этот просто живет, тот по жизни летает,
бесконечность манит, сожаленья не знает…

Спотыкаясь о камни, оборвалось признание,
нас пожаром внутри выжигает молчание…
мы уходим в себя, в остров нашей надежды,
где словами не бьют, не меняют одежды…

За нашу жизнь одна цена,
но разделяет нас она…

Альберт ходил среди идей,
и отличался от людей
оригинальностью своей
и относительностью дней…

Он душу дьяволу продал,
чтобы создать оригинал…

Чтобы реже прощаться, нужно чаще встречаться…

Вновь выступает на лице
холодный, липкий пот,
я снова в сумрачном кольце
и боль кривит мой рот…

пытаюсь обмануть тебя,
сорвать с души замок,
но время смотрит на меня
и дарит новый срок…

разрушит осень острова
и смоет пыль дождем,
оставит мне твои слова
с погасшим днем…
… показать весь текст …

Я точно знаю, что исчезну,
ведь каждый носит в генах этот знак,
я соберу своих друзей на тризну,
расскажут, наконец, что делал я не так.

ТелеЯщик включив, я смеюсь над собою,
в нем каналы безУмья создают мне Героя,
ежедневно Менты там злодеев стреляют,
а тупая Реклама дятлом в темя долбает…
не хватает опять ни ума, ни зарплаты?
хочешь в ящик залесть? так иди в депутаты.
над собою тогда, я смеятся не буду,
буду мозг полоскать и лечить Вас повсюду.

Порой сидят на тонкой шее,
чумные вирусы идеи,
и даже толстые злодеи…

Если тлеет, не горит,
то потухнет, отболит…

добрый доктор — Айболит.

Достойней промолчать, чем выгодно болтать…

Пусть с приветом мы, — всем не нравимся,
но, пройдя сквозь жизнь, — переплавимся…
а с приветами не расстанемся…

Даже АЛМАЗ — самый твердый и несокрушимый элемент на Земле хрупок и сгорает голубым пламенем, преврашаясь в углекислый газ.

Завидуют таланту обычно интеллектуальные импотенты…

Чем примитивнее ложь, тем больше у нее поклонников…

Обгоняя столетья, умирали Изгои,
нет сочувствия Умным,
люди верят Героям…

На раскрашенной Правде, нам все кажется серым,
серединой оттенка, между черным и белым…

Прятал душу в заплатах, не хотел быть распятым…