Все то, что было между нами дорогая, не занимает и десятка мегабайт.

Разбудит порой не привычно команда подъем,
А грохот и вой это пушки палят за бортом
С остатками сна разлетается скромный уют,
А где-то весна ну, а где-то деревья цветут

И гонит фрегат ветер северный в бездну морей
Расскажет где ад вал девятый ему то видней
И души не раз доверяет команда штормам
Покуда приказ возвращаться на берег не дан

Что ищем вдали в бесконечных просторах воды
У края земли под лучами вечерней звезды
Удачу-мираж ну, а может погибель и тлен
Когда абордаж решит что победа иль…
… показать весь текст …

Серьезные намерения возникают от случайных связей.

— Милая, мы с тобой уже две недели встречаемся. Может снимешь маску?
— Только после свадьбы, дорогой.

Люди лезут на гору в двух случаях — или понтануться, или навернуться.

Что наша жизнь? Строка от Гугла, работа, дом… и да — любовь.

Я вас любил по интернету, но он пропал. Любовь ушла…

Когда один, я ухожу в себя. А мне в себе уютно и как дома.

Стою на крыше, всеми брошен и решаю — иль сигануть, или пойти стирать носки.

Весь наш роман по переписке, заглючил в сервере чужом.

Умных найти не так просто, это дураки сами прибегают.

Все ваши прежние заслуги, ушли в теперешний запой.

У известного мага и иллюзиониста спрашивают:
— Вы можете превратить воду в вино?
— Могу.
— А хлеб в колбасу?
— Могу.
— А хомячка в кролика?
— Могу.
— А вы можете превратить табак в героин?
Маг мечтательно:
— О, если бы я мог это сделать, то не занимался бы всякой фигней…

Омлет — яичница с фантазией.

Город зарос туманом, пропах дождём,
Намертво впаян в осень который год,
Кажется, даже время ушло под лёд,
И, — не пробить железом, не сжечь огнём.

Ночь пропитала крыши настоем звёзд,
Скалит на окна месяц, воруя сны.
В шумном, душистом поле качая сныть,
Ветер поймал осоку за длинный хвост.

Есть ли ещё на свете такая ширь?..
Вряд ли: в бескомпромиссной войне миров
Травы пленил асфальт. За стеной холмов
Город крестом дороги клеймит пустырь.
… показать весь текст …

Жизнь всё расставляет по своим местам, но не всегда говорит, где они находятся.

Пепельный ветер из будущей братской могилы?
Эхо безмолвия? Прах, потревоженный зря?
Разве не видят живые, кого пробудили?
Мёртвые плачут, на гибель Европы смотря.

Им не вставать бы, в земле хоронясь от облавы:
Страшно от этой, беззвёздной пока, синевы.
Больно топтать начинённые гильзами травы,
Липким туманом стекая в расстрельные рвы.

Страшно от хруста, с которым ломается время,
Лица убитых, как небо над Брестом, черны.
Лето изломано; кто мы сегодня и где мы?
Разве живым не мерещится поступь войны?
… показать весь текст …

1 января — день, когда печень вскрикнула.

Что было дорогим и многолетним, с азартом нами выпито вчера.

Что бы на работе было так же хорошо, как дома, хорошо бы остаться дома.