И медленно сгорали свечи, сжигая день.
И черным бархатом на плечи ложилась тень.
Играл в хрустальном обрамленье вина янтарь,
А за окном в снегокруженье седел январь.
В старинной зале пели скрипки о снах былых.
А я ловила свет улыбки в глазах твоих.
И я молила провиденье: останови!
Продли на день, на час мгновенье его любви.
Но умирали отраженья во мгле зеркал.
Еще глоток — убить сомненья — и пуст бокал.
И замела ночная вьюга твой след в ночи.
С судьбою заданного круга нам не сойти.
Как быстро догорели свечи, рождая тьму.
Последний миг последней встречи у снов в плену.

Жизнь проходит… Скоро — горизонт.
Однажды он останется на месте.
Я за него шагну и между звезд
Уйду на поиски дороги в вечность.

Что в жизни осталось мне? Сущий пустяк —
Смысл понять и значение прожитых лет.
И проверить — наполнен или иссяк
Тот колодец, где душенька черпает свет.

Есть праздники, что навсегда с тобой, —
Красивый человек,
Любимый город.
Иль где-нибудь на Севере — собор,
Иль, может, где-нибудь на Юге — горы.

К ним прикипела намертво душа,
К ним рвешься из житейской суматохи.
И пусть дела мои сегодня плохи,
Жизнь все равно — я знаю! — хороша.

Не говорите:
— Далеко до гор! — 
Они со мною на одной планете.
… показать весь текст …

Если «стакан наполовину полон» — жить легче. Такой стакан всегда можно дополнить. А если «стакан наполовину пуст» — он может только окончательно опустеть.

Есть любовь как теплый летний ветерок. Этот ветерок ласкает и греет, доносит ароматы душистых трав и нежные звуки скрипок. Такая любовь бабочкой садится на плечо и расцвечивает мир яркими красками радуги.

Есть любовь, подобная попутному ветру. Этот ветер наполняет паруса, помогая кораблю судьбы идти заданным курсом.

Есть любовь, подобная сильному ветру в лицо. Этот ветер вызывает слезы на глазах, мешает дышать, позволяет идти вперед, только преодолевая сопротивление ветра.

Есть любовь, похожая на ураган. Для урагана важен только ураган. Он сметает все на своем пути, оставляя после себя разрушенные судьбы и опустошенные сердца. И часто его жертвами становятся не только те двое, что породили этот ураган, но и все, кто рядом.

Душа… Душа… В ее существование кто-то верит, а кто-то нет. Что же это за штука такая — душа? Если ее нет, то почему тогда ДУША болит, ДУША поет, ДУША просит, ДУША радуется, ДУША не терпит, ДУША гуляет? Почему на ДУШЕ бывает муторно, и что бывает, когда ДУША замирает? Почему бывает ДУША мелкая и ДУША широкая, тонкая ДУША, красивая ДУША, ДУША нараспашку? Когда от страха ДУША уходит в пятки — понятно, а где она бывает, когда ДУША не на месте? Где это место? В чем ДУША держится? Откуда ДУША знает ме…
… показать весь текст …

Осень самое правдивое время года. Осень не дарит надежд, не дает обещаний. Мы всегда знаем, что на смену бабьему лету придут дожди и холода. Осень не ищет оправданий поздним рассветам и ранним сумеркам. Осень постепенно теряет краски и, сбросив позолоту листвы с деревьев, обнажается в своей черно-белой графике. Черная земля, серое небо, унылость дождей… И в этой обнаженности осень становится беззащитной, как немолодая одинокая женщина. Никем не любимая, никому ненужная. Но в этой обнаженности и беззащитности есть своя поэзия…

Самое большое недовольство миром рождается тогда, когда ты недоволен собой.

Люди, уверенные в своей непогрешимости, страшны. Люди, уверенные в своей безгрешности, смешны.

Нас всех кто-то сочинил, чтобы мы кого-то сочинили, полюбили и явили миру. Именно этим мы подобны Богу, а не числом рук и ног. Мы творцы, как и он. И все персонажи, сочинённые нами, и сочинившие нас подчиняются всего одному закону. Принципу драматической коллизии. В этом мире нет справедливости, никому ничего не воздаётся. Каждый получает не что заслужил, а что попало. Добро бессильно. Зло, впрочем, тоже. Единственная движущая сила — интерес невидимого зрителя. Жизнь сложится как угодно — только не скучно. На нас свалятся лишь те события, которые затянут пружину сюжета. Покой невозможен, потому что драматургически пуст. Мгновенное воздаяние не происходит, ведь это не интересно. И мечты исполняются всегда не точно и не ко времени. Всё обязательно произойдёт иначе — вот единственный закон вселенной.

К одному старцу пришел молодой инок.
— Авва, — сказал он, — когда я делаю добро, помысел говорит мне, что я хорошо делаю, и это меня смущает. Я боюсь, как бы не развился дух гордости.
— Сын мой, — отвечал старец, — было два земледельца, у которых для посева была только плохая пшеница, смешанная с разным мусором и семенами сорных трав. Один из них совершенно отказался сеять, не желая свой труд тратить для плохого урожая, который неизбежно должен был получиться от посева такого зерна. Другой посеял и собрал немного пшеницы, хотя и плохого сорта и засоренной. Был голодный год; он все-таки пропитался, хотя и с трудом. Первый же оказался в безвыходном положении. Который из них поступил лучше?
— Думаю, что тот, который посеял, — сказал инок.
— Так и мы, — заключил старец, — будем сеять пшеницу добрых дел, хотя бы к ней и был примешан мусор дурных побуждений !

Однажды сосед зашел к Ходже Насреддину в весьма расстроенных чувствах.

— Я сегодня подумал, — сказал он, — зачем вообще молиться, неужто Бог Сам не знает, что мне лучше или хуже?

— Бог точно знает, — ответил Ходжа. — Вопрос в том, знаешь ли это ты.

В двадцать один год жизнь лежит перед тобой, как карта. И только годам к двадцати пяти начинаешь подозревать, что смотришь на карту вверх ногами, а к сорока окончательно в этом убеждаешься. А к шестидесяти, уж поверьте, вы узнаёте, что безнадёжно заблудились.

Если человек хочет сам управлять своей жизнью, то должен уметь справляться сам со своими проблемами.

Время порождает ложные воспоминания и изменяет настоящие.

Когда тебе предстоит некая работа, дело, а внутренний голос говорит, что этого делать не надо, как понять: это голос интуиции или лени?

Ты поймешь всю крохотность годами накопленных знаний и опыта, когда семилетний ребенок спросит у тебя «почему шуршит кулек»

Великие подвиги, благородные поступки, невероятные открытия — вот до чего во все времена доводило людей отсутствие интернета.

Тени лет, тени стылых разлук,
Перекресток метелей и вьюг.
В темном небе шальная звезда
Замерла на пути в никуда,
Заметалась в бездонной ночи
И погасла как пламя свечи.
И сомкнулась небесная мгла,
Где лишь эта звезда берегла
Тусклым светом небесной свечи
На пути в бесприютной ночи.
…Перекресток метелей и вьюг,
Тени лет, тени стылых разлук.