Блестит на ногах молодая роса,
И солнце на шее повисло,
Глаза засмотрелись опять в небеса,
Цветами рассыпались мысли.
Он есть далеко. Это вовсе не боль,
Не голос, дрожащий от ветра.
Но даже умножив все мысли на ноль,
Не хватит всего сантиметра.
И рдеет стремление мир расколоть
На вечное «было и будет»,
Но только его ненасытная плоть
Меня на рассвете разбудит.