Во тьме ночной, в забвеньи,
Уснув всего лишь на часок,
Наш Бог, создал своё творенье,
Последний штрих, Сиё-Вершок.
То было Пиком — Воображенья,
Налюбоваться Сам — не мог,
Натуры рядом, вовсе не имея,
Но как художник, и -не плох.
Впиваясь в Еву — вожделённо,
И пряча в полы, нервно, взгляд,
Улыбкой нежно, удовлетворённо,
Смотрел который раз, вподряд.
Решив ещё создать Кого-то,
Кто совершенней, чем — Она,