А дней прошедших — что звезд на небе,
Расшита скатерть под лунной миской.
Пусть кто-то ноет: «двадцатник мне бы…»,
А я не ною, я — оптимистка.
Не молодею, ну что ж такого?
Любуюсь небом — далеким, звездным.
Все говорят, что года — оковы,
Все говорят, что влюбляться поздно.
Но я все жажду заветной встречи,
Ведь каждый год «посттридцатной» пробы
Приумножает на торте свечи