Ты можешь валять дурака, если ты его умнее.

Жизнь, как именная награда и не надо пытаться носить чужую награду у себя на груди, причем ради кого-то.

Две трети жизни — это будни
Не ждите праздников,
А будьте
Участником своей же жизни
И как бы не была капризна,
Любой ее воспринимайте
И в будни высоко летайте.
Ведь их не вычеркнуть из жизни
Они и есть она сама.

Счастье не график
Счастье не трафик
Зал ожидания? нет не оно.
Может быть запах
Жизнь, где, без страха
Многообразно просто оно.
Счастья минуты
В радость обуты.
В них отражаются близких глаза.
Счастья когда наши души открыты
Где бесконечна любви полоса…

Лучше быть собой, чем жалким подобием своего идеала.

Не будь диет, не знали бы мы смак.
И отпуск без рутины не ценили
Средь неудач порой хороший знак
Смеяться над собою без причины.

Бывает так, человек ради которого ты готов достать звезду с неба,
Ради тебя даже не посмотрит в это небо.

Воздержись от полных откровений, даже если гложет тень сомнений.
Пусть останется заветное с тобою,
Не ищите приключения, не стоит.

Жизненный опыт, он сродни химическому, куча составляющих и не всегда желаемый результат.

Меняется климат, я помню сугробы
Заборы укрыты, дворы и тропинки
Которые кто-то во двор от калитки
До будки собачьей и слабые пробы
Пробраться в курятник, порой к туалету
И белые вьюги с хрустящим рассветом
И мы, детвора … И шубейки и шапки
И лыжи с коньками схвативши в охапку
Весь день пропадали на белых
просторах
Ругались родители, это без спора.
За мокрые валенки, спины и ноги
Старались почистить себя по дороге.
И в дом залетали и сразу под печку,
… показать весь текст …

Порой правда не только все упрощает, но и «разводит мосты».

За сыр, что в мышеловке платят двое
Мышь жизнью, а второй чтоб обустроить
свою жизнь.

И допускает ум безумство,
Когда достало вся и всё.
Иначе взрыв и будет пусто
Вновь начинать так тяжело

Состояние любви каждому знакомо
Только ступит на порог, так мозги из дома.

Бесплатных «жилеток» не бывает.

Все как-то меньше ценных фраз
Все больше штампов, повторений
Иль переделанных творений
Без блеска, вдруг оживших глаз.

Жить с нелюбимым, медвежья услуга.
Это, как в шорах, да замкнутым кругом
Вроде, как в паре… ноздрею к ноздре
Только вот ритмы не те… нет, не т. е.
Так и становишься вором, злодеем
Жизнь мы крадём, как-то просто меж делом
Жить с нелюбимыми, это мы зря.
Все против мира, любви и себя.

Так мало был, так много сделал
за ум любили, не за тело
И восхищались ненавидя… а он давно и все предвидел.
И душу рвал и струны тоже, он был лишь на себя похожим.
Он обошел из стен преграды и умер
Шла олимпиада.
И имидж был важней поэта, но плакало почти полсвета.
Проходят годы, поколения … Его поэзия — поленья
Что не угаснут никогда, мы будем помнить его всегда…

Одиночества слог он без рифмы и вечный.
Каждый выдох и вдох длится так бесконечно.
Время враг тишины, густотой заполняет
фибры звоном полны, что зловеще летает.
Тянет день на закат и рассвет где-то водит
Частокол из преград, солнце нехотя всходит.
Липнет время к тоске, комом бед обрастает.
Жизнь, как тонкий ледок незаметно растает.

Желание бегущее впереди сознания превзойдет все ожидания.